Caycedo Bloom

No me he perdido

2010-07-05T01:27:00.002-05:00

Y es verdad. Hace un par de semanas una amiga me llamó a decir que la entrada que está abajo estaba bonita. Yo sé que no es así, pero ella es mi primera fan hardcore y me perdona todo. Caí en cuenta de que se me olvido decir que me mudé a tumblr y que mejor sigan por ese lado, que ya es más bonito y no me pueden dejar comentarios.

¡Que viva la música!

2010-01-21T17:45:00.000-05:00

Leer libros es un acto naturalmente egoísta o errado, todavía no sé, pero sé que es naturalmente algo mal concebido o mal hecho, eso todavía no lo sé tampoco. Pero sé que me produce repulsión ver a la gente que asegura que lo que ha aprendido leyendo es porque el autor, un tipo al que no conocen, lo quiso así, suprimiendo de tajo todo proceso personal e intimo de aprender.

Los imagino imaginando al autor sentado en un escritorio, a la madrugada, con su lamparita de caperuza plástica verde iluminando su vieja máquina de escribir creando una historia tal que transmita esa lección de vida que ha tenido escrita en una libreta moleskine durante 3 años, o tal vez 5. Esa nota es lo que mis amigos (imaginarlos estúpidos no hace que les falte al respeto ni que reniegue de quererlos) creen que es el fin último de escribir y leer, suprimiendo de nuevo, todo objetivo meramente lúdico, banal, acaso estúpido que se puede esconder tras un libro del calibre de digamos, La Peste, Ulises, On The Road, Lobo Estepario.

Hace unos días alguien me decía que tal o cual no era la idea de un escrito. Yo siempre me vi como un torpe arqueólogo leyendo el Manual de crítica literaria, que me enseñaba a empuñar de un modo u otro la brocha con que develaría esa nota escrita en la moleskine hace 3 o 5 años. Hoy tengo entre mis manos el libro de Andrés Caicedo, ¡Que viva la música! Y me han dado ganas de escribir, ya veré cada cuanto, de cómo me siento leyéndolo, tratando de demostrar la existencia de esa nota, lección de vida.

De primera mano me siento leyendo algo similar a “En el Camino” de Kerouac; tal vez Andrés lo leyó: un libro ágil, bien escrito (o traducido) que se pega a tus manos y cuando menos te das cuenta, llevas 30 páginas leídas. Y también han venido algunas imágenes de D, que me ha prestado el libro y que de vez en cuando me discute muy tiernamente de lo que leo y entiendo, y me encanta; otras veces recuerda que yo tengo unas mil páginas de su biblioteca y me llama para ver si he hecho buen uso de ellas. Y me acuerdo de otras cosas.

Me he acordado de mucha gente y no sé por qué. De gente que he conocido en los últimos 18 meses, 24. A veces voy por una calle de cualquier lado y veo algo, una pulsera, una mochila, un carro, un libro que me recuerda a alguien y lo compro para esa persona. Ahora siento como si todos ellos hubieran logrado que este libro llegara a mis manos para que entienda de una buena vez por qué todos ellos usan ciertas frases o hacen ciertos gestos o asienten ante las mismas frases del mismo modo; porque todos tal vez han leído este libro que yo hasta ahora, con 29 años, empiezo a leer.

Seguirá así de ágil, no le auguro más de una semana y como tengo la rodilla desverijada por un infame, seguro tendré muchas horas de ocio en un bus, para ver por qué la rubita esa es así o asá, o hace las cosas que hace, o se cree ignorante en música y cosas así, cosas que seguro no son importantes todavía para develar el aforismo oculto por el caucho de la moleskine. Alguien decía que el escritor crea sus precursores, tal vez eso sí es cierto, así como el lector crea sus lecciones.

A D

Coraje

2009-12-16T09:05:00.001-05:00

Ayer olvidé adelantarme
hoy casi me he atrasado
En verdad urdía una fuga
detesto los unos y los ceros
disfrazados de velitas

los sinsentidos son mejores
entre copas y mentiras.
esta adivinanza no sabe
decir coraje

mantequilla con mermelada

2009-11-04T14:45:00.001-05:00

Yo confieso que lloro en las esquinas
con semáforos y pasos cebra
con pisadas sin pausa
con limosnas en la ventana

Traigo un bolso lleno de espinas
el recibo rojo de codensa
de postre aquella duda
esconde una nena enamorada

Los taxistas ya no silban
a mi paso ni me importa,
los buses no llevan nada
mas que este peso que es mi cuerpo

la noche regala caricias
me da besos que ya no sobran
tengo fresas sin mermelada
me desvisto pero me acuesto

Y a la mañana siguiente
un sueño atado en la muñeca,
la prisa corre por mis piernas
y me citan amigos que olvidan
que lloro en las esquinas

A LM

De Nobeles y noveles

2009-10-09T06:54:00.002-05:00

En aquel salón de clases la profesora nos preguntaba con tono divertido si sabíamos por qué el Nobel no lo otorgan nunca en matemáticas[1]; ellos reciben un premio no periódico paralelo: la Medalla Phillips, como también medallas del ICM. Más corchados que en cualquier parcial, ella, tal vez recién enterada del chisme, se desahogó y nos contó como Alfred Nobel no instituye el premio en matemáticas pues su prometida o novia le había rechazado por serle infiel con un matemático. Y la gente me mira horrible cuando digo que la cama gobierna este mundo.

Mi país es una aldea pequeña en la esquina superior de Suramérica, es como esas lindas casas de campo con una alberca, laguito, nacimiento y dos hermosos antejardines con materas de barro colgando de las vigas. Y hasta ahí llega la belleza. Contamos con puestos de privilegio en las peores estadísticas humanas del planeta, nos matamos a garrote y bala todos los días, huimos de nuestros campos, de nuestro país, nos decimos felices cuando somos pusilánimes inconscientes. Es atroz cómo nuestra vida es un circo para los medios de comunicación y aún más atroz cómo no nos importa. La gente repite mantras de negación para parecer inteligentes: "Que nos dejen trabajar en paz", la versión criolla de las bumper sticks reza "Aquí no hablamos de la situación, estamos bien y mejorando", no votamos en elecciones porque siempre ganan los mismos y no nos damos cuenta que así, le dimos la espalda a nuestro país.

Pero eso no importa. Si la televisión dice que hay que marchar, marchamos; que hay que llorar a Garzón, lo lloramos; que Uribe necesita apoyo en UNASUR, lo apoyamos como si fuera final de FIFA; que hay que ver fútbol, no hay otro deporte nacional; que se acabaron los paracos, se acabaron; que no hay conflicto armado, no lo hay; que somos felices, y llegamos al Top5 de felicidad en el mundo. Últimamente decían que la nominación al Nobel de Piedad Córdoba era poco más que un disparate, tal vez; la nominación del presidente habría sido otra situación divertida, igual de disparatada, porque en Colombia ninguno hacemos nada para mejorar esto: una economía mantenida por el exilio de millones de paisanos.

No merecemos la postulación a nada más que a las horribles estadísticas humanas que ya abanderamos.

[1] No quiere decir esto a matemáticos. Pues veo veniros lanza en ristre a defender a Nash. Es en el área de las matemáticas, no de sus aplicaciones en física, economía, literatura, etc.

Sin motivo aparente I

2009-09-29T08:37:00.000-05:00

Me han venido a exigir
a mi que nada cumplí
una sobredosis de sinceridad

Y antes de continuar
digo que es la primera y la última
pues ni bien he empezado
y estoy ya cansado, agotado
y faltan 100 versos

En la escena del crimen
no hallaron nada excepto ruido
un corazón derrotado y otro aturdido
una sábana sin desempacar
una cama destendida
una cuna vacía
una lista de Ahora que...s

Entonces me decía ¿Qué cuernos pasa?
¿qué vuelta es ésta de la infame vida?
qué antojos de futura madre
qué caprichos sin cumplir
qué destino miserable
qué cobardía mía
qué sentencia

y fueron pasando los años
los besos, los ratos
los mensajes sin respuesta
los besos impares
(esto no es piratería)
las noches en tu lecho
tus visitas a hurtadillas
los conciertos y las copas
las piernas, la alegría
las noches sin mañana
las mañanas por la tarde
las dudas, los celos
Incluso las flechas
del bastardo angelito
que se llama cupido

y entonces pasaron las cosas más inverosímiles
los días que no contábamos
ahora eran unos cuantos
las fechas que olvidamos
una marca en rojo
los besos impares luchaban por doblarse
las sábanas curraban a turnos de factoría
los minutos que pasaban ahora envejecían
tratarnos de usted era una bofetada
llamarnos de tu: un accidente de cocina

Mis cosas se volvieron mías
¿y las tuyas? eso es cosa tuya
este importaculismo arraigado
esta injusticia de la retribución
esta piedra, este alacrán, este corazón
son la misma cosa
dos copas de cerveza, dos noches siniestras
sin disculpa, sin motivo y sin razón

Al Pasado

me parece?

2009-09-25T00:06:00.003-05:00

me parece que la gente esta cansada
me parece que esta vida no es tan ~~larga~~ corta
me parece que los niños ahora tardan
me parece que los otros se empelotan
me parece un vestido viejo, este nuevo
me parece un espejo roto en el lavabo
me parece que la guerra se esta hartando
me parece que los semáforos están dañados
me parece que las autopistas se mueren
me parece Ukraine una joya lejana
me parece el mundo un pañuelo sucio

Cuarta mordida

2009-08-31T07:08:00.000-05:00

Desde que Marcel llegó a mi apartamento, todas las visitas tienen que ver con él. Es extraño pero todavía parece una exótica mascota. Él hace lo propio y husmea, roza, y en ocasiones muerde desprevenidamente a los visitantes. Su presencia entonces introduce el tema de las mascotas y de cómo la mayoría siguen prefiriendo, a dios gracias, a los perros.

El último en venir dijo que tenía un perro. Que no era su culpa. El animal simplemente se había mudado con él y no había sido posible otro desenlace que convivir. Un acto por demás inteligente el del perro que muy humanamente busca mejor vividero, tal vez incluso pasó días buscando opciones, evaluando amos, degustando sazones, midiendo temperaturas. Finalmente ha llegado a casa de este monteriano y se ha establecido, mudado dice su nuevo dueño.

Todos saben que el único propósito de este blog, en materia canina, es demostrar cuan tontos son estos mamíferos, mientras sostengo que ellos tampoco tienen la culpa. Y por supuesto los comparo con los impasibles gatos, pachás absolutos de cualquier manzana de esta ciudad. Tildados por algunos primos como infieles, los gatos no son de ruegos, saben que de sus zarpas nada puede escapar y que, aunque deliciosa, nunca la comida del amo remplazará la jugosa dieta de copetones y ratones a la que se pueden acostumbrar si éste no responde a sus expectativas con rigurosa disciplina. Similares emancipaciones hacemos todos al cambiar el hotel mami por un costoso arriendo lejos de tales mimos, o cuando las parejas deciden partir por rumbos opuestos, o cuando se cambia de trabajo o de oficio. En ningún caso somos infieles, solamente nos emancipamos de a pocos.

Pero acá tenemos a este pobre mamífero, cuya convivencia con el hombre le ha enseñado a menear el rabo y ladrar sonoramente por cualquier limosna, en la forma de un plato de sopa, sobras de carne o a veces el más fino concentrado. No niego que el perro hizo una leve emancipación, tal vez dejó atrás una mala vida, salió a la calle y al ver que no tenía Restaurantes piadosos ni vecinos condescendientes hizo lo que su pobre adaptación al medio le enseñó: menear el rabo y ladrar sonoramente ante mi amigo, visitarle seguido hasta que un día dejo el cepillo de dientes y todos saben bien el significado de ese gesto. Y ahí está el punto de esta nota.

A los 30

2009-08-05T23:46:00.002-05:00

A simple vista, no pareciera que papá conoce a mamá. Todo lo contrario. Pero justamente es al revés: se conocen tanto que pueden prescindir de la obvia intimidad. Han vivido juntos más de 30 años. Más tiempo que el que vivieron en sus propias casas, destaca mi madre cada vez que se toca el tema. Eso implica también que yo estoy acercándome a los 30, que ha pasado suficiente tiempo, y que el azar ha jugado un papel casi caprichoso.

Es sospechoso que durante 30 años un hombre o una mujer sigan siendo los mismos tontos enamorados de los primeros meses. Esta perspectiva asegura hoy, que en verdad somos príncipes y princesas hasta que nos dan el primer beso que nos convierte, entre espectaculares chillidos pirotécnicos, en lo que realmente somos: sapos. Y que a partir de ese momento, con especial cuidado tratamos de mantener al sapo en el pantano.

Cada vez que nos distraemos, se deja ver una parte del anfibio como una arruga que lentamente surca una fotografía. Cuando ha pasado tanto tiempo como en mi familia, la perspectiva hacia el pasado apenas deja ver a ese par de príncipes que al cerrar los años 70 decidieron unirse sin motivo aparente con un perfecto desconocido. Lo curioso es que siempre pensamos que debemos conocer al príncipe antes de arriesgarlo todo; pero el azar nos engaña, nos hace creer que el sapo es príncipe y nos da algún empujoncito. En verdad nos obliga a conocernos palmo a palmo durante el tiempo que sea necesario con calma, con cierta timidez. Todo calculado y amañado para que el sapo no salte, para que al pasar 30 años, mi padre escoja el regalo de cumpleaños más raro que haya visto, y mi madre sea por siempre la mujer más feliz que vi.

¿HÁGASE LA LUZ?

2009-07-06T11:11:00.003-05:00

"Recurre a Él si el cansancio y el estrés ya no te dejan. Él te da esfuerzo y multiplica tus fuerzas si ya se te acabaron".

¿Cuál es el papel de dios* en este universo, en esta vida, en el tiempo? Esta pregunta es sumamente delicada de implicaciones catastróficas si no se está convencido de un par de cosas en la vida. Sin embargo entrevé una pequeña intersección entre dos mundos, hoy claramente diferenciados en la academia, la teología y la vida. La fe tradicional ciega y la fe crítica.

La pugna está basada en las metáforas que inundan los libros religiosos, sea la Biblia, el Corán, la Torá, los escritos milenarios budistas, piedras, jeroglíficos o lo que sea; digo también que Borges, Sabato, Kundera, Kerouac. Después de todo, todas son obras literarias, plagadas de tropos que ponen a prueba la inteligencia o la estupidez humanas.

Cuando pienso en el papel de dios creo que quiero a lo mejor que condescienda a una forma más humana, desligarlo de una buena vez de su papel de dependiente de mostrador. Despojado del delantal de dependiente, porque intuyo que dios poco o nada puede hacer por nosotros, su papel se limita, sin desprecio, al de motivador, al de impulsor. Casi por el sólo hecho de creer en él, quienquiera que sea, se imbuye en la gente, incluso de la peor calaña, cierta gana de vivir. Digo que poco o nada puede hacer porque si él pudiera hacer algo y no lo ha hecho (como bien puedes comprobar en los diarios, televisión, blogs y en las caras de la gente), sería dios un ser detestable: con una creación al borde del acabose y cruzado de brazos. Hasta acá elimino, y por ahora lo dejo así, la implicaciones del libre albedrio. Por otro lado, si en verdad tiene poder de cambiar este mundo, se le ha venido haciendo tarde para miles de niños, para miles de mujeres que mueren de sida por tener una única pareja en su vida, para apersonarse de los virus más violentos que hemos tenido (Ahora el hombre muere de un simple resfriado y no puedo más que recordar el planteamineto de Los Simpson sobre la extinción de los dinosaurios por culpa de un estornudo), para el calentamiento global, la fisión nuclear, los amores, los desamores, los créditos altísimos, las cadenas de abastecimiento, los computadores... Ahora bien, si resulta que sí lo ha hecho y se esgrimen milagros para corroborarlo, diríamos que es selectivo y solo ayuda a algunos pocos que bien lo veneran, siguen y promulgan su gracia y entonces tendríamos un dios vanidoso que se vanagloria del poder que le profesan y en recompensa por tan ciega alabanza urde milagros. Ninguno de esos dos: ni el relajado negligente ni el vanidoso complaciente, se acerca al dios que creo prefigurar. Por eso el epígrafe, porque es compatible: es su presencia sola, su creencia la que nos da ánimos para seguir y la que nos orienta.

Es este dios motivador el culpable de todo (si no te gustan las palabras, por la mala fama de ellas, es hora de dejar de leer). No es por él que hay montañas ni hombres buenos y malos, sino por lo que él diseñó: un universo regido por una serie de normas o leyes, o por una sola gran ley que gobierna desde la fisión nuclear hasta las ganas de besar. Y él sólo puede admirar su obra y maravillarse de los distintos rumbos que sigue, rumbos que ni siquiera él pudo predecir. Sí, yo creo que él se maravilla incluso del mal, de las guerras, del hambre y la riqueza desmesurada. ¿Qué puede haber más maravilloso que ver su creación tomando rumbos y evolucionar o involucionar?, ¿acaso ver que todo marcha de acuerdo a un plan determinado previamente en el comienzo del tiempo y del espacio? No creo. Él motiva pero no escribió la eternidad; es una empresa imposible incluso para un dios. No hablemos de la omnipotencia todavía que hasta en matemáticas hay teoremas.

"Pero los seres humanos son ajenos al espíritu puro, porque lo propio de esta desventurada raza es el alma, esa región desgarrada entre la carne corruptible y el espíritu puro, esa región intermedia en que sucede los más grave de la existencia: el amor y el odio, el mito y la ficción, la esperanza y el sueño. Ambigua y angustiada, el alma sufre (¡cómo podría no sufrir!), dominada por las pasiones del cuerpo mortal y aspirando a la eternidad del espíritu, vacilando perpetuamente entre la podredumbre y la inmortalidad, entre lo diabólico y lo divino. Angustia y ambigüedad de la que en momentos de horror y éxtasis crea su poesía, que surge de ese confuso territorio y como consecuencia de esa misma confusión: un Dios no escribe novelas" (Ernesto Sábato).

*en post pasado se explica esta nimiedad

Vacaciones

2009-06-18T14:04:00.002-05:00

Hoy estoy de vacaciones, pero no lo siento así. Sabía que estos días entre mis dos trabajos iban a ser para desconectarme, para compartir con Marcel, el nuevo inquilino del apartamento, para salir a pasear por Palermo, hacer mercado, recoger desorden y botar basura que ya empieza a amontonarse por los rincones y cajones de mi hogar, pensar un par de estupideces, visitar viejos amigos, jugar parqués y esas cosas varias que las oficinas no nos dejan y no ha sido ni será así.

Recuerdo casi con nostalgia aquel día que por pura y física pereza llamé al trabajo a decir que no me sentía bien y que no creía que fuera a trabajar, que tal vez en la tarde, pero que no me sentía bien. Y así era y ese día monté bicicleta bajo el sol de Bogotá y realmente descansé, porque lo que importa no es tener días libres sino saber que el resto siguen rompiéndose el lomo mientras uno escribe un post en su blog.

Me pongo rosa

2009-06-15T17:52:00.003-05:00

De pequeño pensaba que el inglés era la oposición completa del español, que ellos "hablaban al revés". Luego vino la que realmente habla al revés; Para despedirse dice pa'cá.

Hoy ha partido de nuevo la hermana que nunca tuve, la hija que mi padre siempre quiso la que mi madre siempre dijo, no gracias, la esposa de mi hermano. Y nos dimos cuenta que hemos dejado una huella profunda, que es verdad eso que dicen del calor latino, del calor de hogar. Eso era una apuesta silenciosa y orgullosa. Lo que nunca pudimos prever era que esa mujercita de piel blanca y facciones de tenista, de hablar enredado conquistaría también, con su silencio, con su timidez, con su "carajo" a media lengua a toda una familia de latinos de clase media.

Hoy se ha ido mi hermana y se me ha hecho un nudo en el corazón; yo me he quedado con Marcel, y es el favor más especial que le hecho a un hermano. Porque somos tres hermanos, aunque de pasada ella depiste a los incautos.

A Tanya

Swing de izquierda

2009-06-10T15:55:00.002-05:00

No, no es mío. Pero al leerlo supe que era lo mejor que habia podido leer en el blog de Yoani Sanchez. Por eso lo pongo acá, por que resume en una bellísima historia, además real, además cruda, una realidad que nunca se ve. La entrada esta por ahí perdida, y como buscar es un acto paciente y noble no los llevaré directamente, pero les dejaré éste perfecto swing de Izquierda.

“Cada día compro en mercado negro para alimentar a mi familia y eso no debe hacerlo un miembro del Partido Comunista. Como debo escoger entre poner algo en el plato de los míos o acatar la disciplina de esta organización, prefiero renunciar”. Todos en la mesa se miraron con incredulidad, “Pero Ricardo, de qué estás hablando. Aquí la mayoría compra en mercado negro”. El “golpe” que venía ensayando, dio por terminado el breve round: “Ah… entonces me voy porque no quiero pertenecer a un partido de simuladores, que dicen una cosa y hacen otra”.

El librito rojo, con su nombre y su apellido, se quedó sobre la mesa en la que nunca más volvió a sentarse. La medalla de campeón se la puso su propia mujer cuando llegó a casa. “Al fin te libraste del Partido” le dijo ella, mientras le estampaba un beso y le alcanzaba la toalla. Yoani Sanchez

Al Mundo

en el borde

2009-05-09T09:50:00.003-05:00

Me gusta caminar por el filo
y por los bordillos
deslizarme por las barandas
de las escaleras viejas
bajar los puentes sin frenar
ni mirar a los costados
los deayunos grandes a las 10
los postres para mi solo
montar en bus de madrugada
ir al parque en las noches frias
ignorar la sirena a una cuadra
perseguir los gatos del barrio
apuntar al corazón que yo quería
apostar a perdidas mis fichas
cerrar los cristales y acelerar
acelerar acelerar y acelerar
cruzar las calles leyendo
pedir una cerveza de más

De poetas y asesinos

2009-05-05T09:48:00.003-05:00

"el asesino sabe más de amor que el poeta"
siete crisantemos

cuando las balas se incrustan
en el higado como las espinas
atraviesan los dedos largos
de tu mano entumida
en el gatillo y la muerte rima
con los versos salpicados
de las vocales malditas
de la última linea que jadea
y se niega a expirar
en un ripio
de más.
Así se entregan sufragios
y se olvidan coronas, se reza
por los muertos, por los viejos
y los jóvenes, por las madres,
por los padres; como si la palabra
de un sacerdote fuera una píldora
del día después y Billy no se burlara
de los goods that died young
y no intuyéramos una verdad
a medias entre tantas mentiras
sueltas, así también se puede matar,
así también sé matar
también sé matar:
filosos amores
culpas estrechas
caderas ajenas
balas de plata
y sufragios con claveles
rojos como comensales
de este funeral sin muerto
de esta despedida sin hasta luego

Simple

2009-04-19T09:08:00.001-05:00

perfiero conocerte a besos,
no esperar que nos enamoremos

Peligro impostor

2009-04-01T08:17:00.004-05:00

peligrosa no es mala
y mala tampoco es peligrosa
peligroso es que esperes
en el paso cebra un tranvía
en una ciudad plagada
de conductores suicidas
que me perdone el destino
por ponerme este vestido

Ser impostor no es malo
y malo no es ser impostor
impostor es pretender besar
cuando me da una mano la lluvia
cuando ella toma el de ida
y yo me quedo sin el de vuelta
en esta ciudad ciudad sin marea
ni consultorios ni tabernas

A alguna doctora viajera

Telé o en color

2009-03-17T16:45:00.000-05:00

Naranja
Como las fachadas
las caras, las vallas
como la ciudad cuando el día acaba

Negra
cuando callas
y no hay salida y te largas
sin horizonte por la falda

Blanca
como los pecados
que no matan ni gozan
como un cuadro que muere sin pintar

telé o en color
como sin futuro
ni pasado; como al tiempo
que no pide permiso para pasar

Ahora que...

2009-03-06T06:48:00.002-05:00

Ahora que no camino como un perro atropellado
ni cargo bastón y paraguas
Que no adoctrino con anecdotas
ni aprendo mis deberes
Que no han hecho de mi las pastillas su rutina
ni me duran 3 horas los guayabos
Que las noches son más que los días
y no hay boca que no sea mia
Que no debo llegar a fin de mes
ni pedirte permiso
Que me dices bobo, tonta
y hacemos tonterías
Que no me acuerdo de tu nombre
ni nos besamos despacio...

Coherencia

2009-03-04T09:25:00.008-05:00

                             "Cuando escribiendo a una mujer
                             la llamo hogar" FS

El oficio del voyerista entre dos senos
es un verso de pie quebrado en un soneto,
el beso que me dan cuando yo beso
sin premeditación ni alevosía
ni gloria ni pena

Cuando las urnas alardean del polvorín de Atenas
en la Bogotá mediterránea. Cuando quien sufraga entrega
sufragios sin corona dos veces a la puerta
sin ventaja ni gloria
ya que pena

Final: toma 2

2009-02-26T15:13:00.001-05:00

El dinero, la inteligencia, las avenidas sin terminar, la arena del desierto, el ayuno, la luz, el agua caliente en medio del shampoo, el agua fría con los baños sucios, la comida con hambre, los días con ella y las noches sin ella, mi earl grey con flor caliente en la mañana, el invierno cuando el verano apura, ese ahora qué… no me enamoro ni te perdono, todo o nada, la sonrisa del payaso, las manos que se pierden con un par, la eternidad aunque quede lejos, el horizonte aunque me pare en él, esta retahíla sinsentido, los tres días en el infierno del dante, el rojo de los semáforos, las rayitas en la pared de carolina, los proyectos retrasados, de la vida nadie sale vivo, el sabor de tu saliva, el dolor en los pies, el calor del hogar, las cosas que pensamos decir, antes de decirlas; las que hemos dicho sin pensar, siglos después de decirlas.

terceto feo

2009-02-23T09:52:00.002-05:00

Este feo terceto que remata
es una vanidad de tres días:
ese breve instante de rebaja,

esa sinrazón del te quería,
del puedo vencido en la batalla
de este espantapájaros sin vida.

Volver

2009-02-04T23:40:00.000-05:00

Volver a ser el último en la fila
volver a tener que volverte a ver
volver a la perola por tres mentiras
volver a querer quererte y volver

volver a andar aceras sin mirar
volver por volver por volver a ti
volver al café y las casas de citas
volver a ser fantasma de Canterville

volver a volver en el tiempo
volver a Comala y olvidar a Macondo
volver a quitarse el sombrero
volver por tus pasos sin querer mirar

volver es una canción que robé
volver es apostar las ciegas otra vez
volver es una radio por la noche
volver es una promesa que deberé

Once minutos y un suicidio

2009-01-19T15:31:00.002-05:00

La historia con este libro es agridulce; amarga será para aquellos seguidores de Coelho pues no es escritor de mis afectos. Desde que empezó a venderse en los supermercados y luego le pusieron de compañero de estante a Risso, y lo citaban las vecinas del conjunto como guía para una vida afortunada, algo en mí hizo tick, ese tick que me alerta de la gente de la cual debo huir.

De visita dónde mis abuelos ví un libro con fondo verde pálido y unas rosas, en letras tímidas decía “once minutos”, creo que no ví su autor, y no creo tener que hacerlo, pero ¿por qué no? no conozco la obra de Coelho. Lo abrí y leí el prologo o prefacio, escrito por el mismo: Una breve historia de cómo le preocupaba el libro por ahí en manos de sus lectores y una especie de disculpa por el libro. Empezó a interesarme. Me atrae la gente que sabe que debe pedir disculpas sólo por existir. Luego una frase de la biblia; punto en contra, no era buena; luego el inicio del libro es impactante. Hay incluso colecciones de primeras frases dónde creo que esta puede tener un buen lugar:

“Erase una vez una prostituta llamada Maria…”

Acto seguido el lector, notoriamente afectado por lo que se venía, hace una aclaración y al final del párrafo repite:

“Erase una vez una prostituta llamada Maria…”

Y desde ahí el libro es una buena historia, narrada con una soltura, que espero la traducción no haya exagerado, que atrapa. vas en el bus y no sabes si Maria al fin se largó a Europa o no, sacas el libro, lees durante las aceleradas del bus, temes por tus ojos pero no importa, Maria esta jodida y perdida en las calles de Ginebra en una típica red de trata de blancas. El tema es por tanto algo trillado, tal vez no en la literatura, pero si en periódicos, revistas, cine, televisión y consejos de mamá.

La historia es como he dicho fascinante. Esta puta se enamora perdidamente. Esta puta es capaz de mostrarle a uno la forma en que es capaz de amar una mujer que tiene un trabajo con el que subsiste; repito con otras palabras, no estoy a gusto: Es tan real la narración que se olvida uno de que María es una puta, (afortunadamente) y comprende que es una persona, trabajadora, con sueños, con objetivos, con mala suerte y con buena suerte, que es capaz de estar en la cama por once minutos, o por toda una vida.

Siempre le huí a los libros de Coelho. Considero que los libros de superación personal sólo le sirven al que los vende; se enriquece a costillas de la ilusión de hallar en 100 páginas los secretos de un éxito tan palpable como el libro mismo, que tienen todos los lectores de los mismos. De resto, la superación va por dentro, cada quien debe matar las pulgas como bien pueda. Pero Once minutos fue una novela normal, una buena historia, una mujer para enamorarse, un final raro como predecible por aquello de la diferencia de verse diferente y no una clase de cómo tener éxito. Por eso lo leí, no tardé más de 5 días en eso; por eso comprendo la disculpa del autor al comienzo del libro, por primera vez les daba una historia, de la que se puede aprender sin que le estén enseñando a uno.

Once minutos abrió la ventana de la duda, seguí con Veronika Decide Morir. Lo terminé por que lo empecé y me hastié de nuevo, de sentirme en cátedra aprendiendo a vivir y me alejé finalmente de Coelho.

cuentas sacras, cuentas lacras

2009-01-13T15:11:00.003-05:00

Cuando te ví por primera vez no te recordé ni te había soñado. Parecías un fragmento olvidado de algún beso, un petalo disecado en medio de un verso. No tenías pasado que recordar ni futuro que añorar.

Que no se cuenten con años los besos
todos esos
que aún no te he dado
Ni me obligen a rezar mis pecados
todos esos
que ya he pensado

III

Alguna vez volví a verte.
La noche se consumía
y tu falda hacía jirones mi cordura.
Un sueño milenario te anunció;
siempre sucede
que los sueños, sueños son
y la realidad,
eso es otra cosa
que no respeta oraculos
ni imagenes, ni escrituras.

Espía

2009-01-07T14:18:00.002-05:00

Sospecho de esa oficinista, de ese señor
que acaba de bajar por la escalera interna,
de la dama Lenora que alguien lloraba
mientras un ave vetusta se posaba en Pallas,
sospecho de las sombras del piso de arriba;
del piso de abajo suben los rumores, me siguen,
¡Oh Juan Preciado perdido en la noche de Comala!
Suena el teléfono, llaman de un número tal
preguntan por un señor tal, como si no supieran
que ya no trabajan cuando el mundo agoniza.
Sospecho de ella y ella me odia furiosamente.
Soy un miserable obrero, un gandul, un currito
y ella debe vigilarme, y odiarme por eso
con furia, con terror, casi con odio,
peor aún, con todo el derecho divino.
Su lugar es otro que éste, otro distinto y lejano.
Ésto es una prisión, los barrotes son firmes.
Firmes son los barrotes de mi celda y ella,
o él, ya no sé, me vigilan a cada momento:
cuentan mis pasos, su latencia, su cadencia,
mi respiración agotada, agitada, moribunda
y ellos cuentan. Suena un timbre de nuevo.
Sé que me observan como ese miserable pájaro,
sé qué quieren, temo que lo logren y pienso
mientras cruzan frente a la celda una vez más,
mientras veo en sus cabezas esa furia, ese odio.
No sé más si es afuera o adentro, si son ellos o yo,
no sé más estos barrotes a quién encierran.
Su odio visceral me dice que a ella, mi locura escupe
mi nombre tres veces contra el cemento húmedo
del piso frio de esta celda, de este encierro
que finalmente nos tiene a los dos, presos,
condenados a morir en esta bóveda, rendidos,
tendidos en el suelo mirándonos, fijamente
sin separarnos un segundo. Esta es la única salida,
la tijera que mata a Damocles, la panacea:
verla de frente, con odio, desnuda, matarla
podrirla lentamente mientras pervivo
mientras sobrevivo a su empresa,
mientras muero

Sing

2008-12-23T18:03:00.003-05:00

The Dressden Dolls

"Looks like everybody is suffering pandemia some day, some life,some death...But everyone wants to be back again"

There is this thing that's like fucking except you don't fuck
Back in the day it just went without saying at all
All the world's history gradually dying of shock
There is thing that's like talking except you don't talk
You sing
You sing

Sing for the bartender sing for the janitor sing
Sing for the cameras sing for the animals sing
Sing for the children shooting the children sing
Sing for the teachers who told you that you couldn't sing
Just sing

There is thing keeping everyone's lungs and lips locked
It is called fear and it's seeing a great renaissance
After the show you can not sing wherever you want
But for now just pretend that we're all gonna get bombed
So sing

Sing cause its obvious sing for the astronauts sing
Sing for the president sing for the terrorists sing
Sing for the soccer team sing for the janjaweed sing
Sing for the kid with the phone who refuses to sing
Just sing

Life is no cabaret
We don't care what you say
We're inviting you anyway
You motherfuckers you'll sing someday...

charla prima

2008-12-21T14:24:00.001-05:00

“estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa”
Benedetti

No sé cómo empezar esta charla
hace días decía la tele
que ya no se escribía
más que por escribir
hoy quiero charlar contigo
sólo por charlar
no sé qué sigue después
de decir buenos días
¿Preciosa? ¿guapa? ¿paisita?
Benedetti es más viejo
y me ha robado los versos
que necesito
Y siguo charlando y tu callada
Seguro llegaré al número 7
de esa calle que tampoco es mía
con esta doble rima asonante
que le pones a la vida
Y aunque no quiero querer
siempre termino en este andén
escribiendo ripios y bulerías
a la morena de la avenida
con este don de espantapájaros
esta enfermedad de aeropuertos
esta esperanza de tres días
Ya se está acabando esta volada
el tren silba o la operadora llama
para tomar un vuelo solo basta abordar
en la poltrona vecina se sienta
más cerca que en la doble
la mujer que no anda conmigo
sin falta tres veces por semana

Ella sabe a quien

tiempos y azares

2008-12-01T12:11:00.005-05:00

“todos juegan en esta mesa y la casa está llena“

Estoy de pelea con el tiempo y el azar
Uno por constante, el otro por indeciso;
uno por tenerme preso en este sitio,
otro por hacer de mis planes un desquicio;
uno por traer sorpresas al tercer día;
el otro, por la enorme cobardía
de no apostar mis fichas a una mala mano
y unas blancas pernas;
a una mujer que invite dos copas
a una noche sin que importen las horas.

A ti, por aguantar

Ahora la biblioteca

2008-11-17T10:50:00.002-05:00

Llevo rato sin publicar una coma. No quiere decir que haya abandonado el vicio de leer ni de escribir. No, soy un enfermo de tiempo completo. Pero no quiero publicar todo lo escrito, por bueno o por malo, por horroroso o ripioso; porque no se me antoja. Pero le voy dando vueltas a una charla que tuve con el poeta Jaime García Maffla: Me confesaba que no era un gran lector de innumerables libros, pero que los que tenía, que no podrían ser si no alrededor de una veintena, como leídos en su vida, los había leído y releído hasta el cansancio, que nunca llegaba, de encontrar nuevas cosas cada vez.

Todos debemos tener una biblioteca. Yo empecé a leer, como casi todos los hombres contemporáneos, en el colegio. Un maestro de temperamento demencial me ofreció los primeros libros no infantiles: recuerdo el de "Extraños en un Tren" de Patricia Highsmith, del cual hicieron una película. A partir de él me viene a la letra otro libro, del que vi su película, que en el nombre mezcla payazos y sardinas, esos dos libros deben haberme sembrado la curiosidad por lo inexplicable de la mente de un asesino serial, de los acertijos, de los enigmas. Pasión que me acercaría más adelante a otros excelentes escritos. Recordé al iniciar el párrafo, que en el colegio donde inicié mi primaria, los libros no eran los más emocionantes. Nos atiborraban las maletas con la colección de “torre de papel” de dónde recuerdo una nube de noviembre, una historia de una aldea Masai en las estribaciones del Kilimanjaro, y el enorme gozo de otra historia para niños que leyeron mis compañeros, que se desarrollaba en las islas del rosario, y cuyo título, ahora recuerdo, era: “La Campana en el Arrecife”, pero recuerdo, con bastante vanidad que llegados al sexto grado y con el mismo catálogo de libros yo me levante y le dije a la maestra Melba, que ahora debo recordar con más respeto que aversión, que yo quería leer la novela de Peter Benchley, Tiburón. Ella accedió. Hoy creo que pudo ser un momento importante en mi vida, de esos momentos que solo se ven con el tiempo, o quizá solo ponía en tablas esa lucha de la literatura por atraparme, que había sufrido un revés con mi profesora de matemáticas en cuarto grado, cuando me reprendió por leer en su clase y decomisó, muy a mi pesar, el libro de Tom Sawyer.

Luego la historia de empieza a enredar. Recuerdo al Fantasma de Canterville, más por alguna canción que por sus letras. Luego conocí los libros amarillo y purpura que traían sendos resúmenes y análisis de los libros que debía leer. Algunas calificaciones de los controles eran exageradamente altas; otras, implacablemente justas. Pasé por la obligada María, recuerdo a Mayo, el perro; La Manuela y El Moro, cuyo primer capítulo es estupendo y lo intente dos veces y no pase de él; Huasipungo, que me acercó a ese dialecto de la casa paterna, de mis antepasados. En esa época conocí el Llano en Llamas de Rulfo, y me dejé atrapar por Pedro Paramo. No lo leí sino la tarde anterior al examen, pero lo repetí inmediatamente después. Reposa hoy en mi biblioteca. Luego seguí por otra senda de la que quiero rescatar un libro llamado el arte de matar, tal vez brasilero o portugués, no sé más. Un amigo lo leyó, recuerdo o creo recordar que me lo prestó un momento, leí las primeras páginas y me pareció fascinante: enseñaba como empuñar y usar un cuchillo certeramente. Vuelvo a hilarlo con las letras que más me apasionan hoy, de cuchilleros y oscuras estancias.

Leí teatro. Pero entonces se me presento el primer libro que me heló la piel, que me atrapó indeciblemente: On the Road en edición traducida al español y publicada por Anagrama, con un retoque de una foto que a la postre supe, era de su protagonista y su gran amigo: Paradise y el viejo Dean. Relecturas subsiguientes y consecutivas han hecho de este libro, mi primer libro de culto, poseo hoy mi primer ejemplar, otorgado infelizmente por J, mi profesor aquella vez y una edición del año 91 por penguin books, comprada por mi hermano en NY, cerca de la universidad de Columbia, donde estudió su escritor: por mucho, el mejor regalo que me ha dado mi hermano. Este libro me llevó a leer el Aullido de Allen Ginsberg del que no tengo ni un ejemplar ni un recuerdo. De ahí salté al abismo de Burroughs, al escandaloso, delirante y extraño mundo de Rosa Pantopón y la interzona; ni el libro ni la película los he podido completar. De la película huí tras innumerables horas de proyección, una noche cualquiera durante mis estudios universitarios; del libro, cada vez que paso de la introducción.

El mismo maestro me empezó a mostrar algunos ensayos o cuentos; era muy ignorante entonces. Leí primeo la historia de un tipo que había escrito, de propia inspiración, la historia del ingenioso hidalgo, Don Quijote de la Mancha, siglos después de la primera versión de Cervantes, con total ingenuidad de la primera, con mayor arte y en una empresa aún más loable. Luego leí una historia de un deseo: Terminar una obra de teatro, durante un año más de vida, otorgado al momento de salir de los fusiles los proyectiles que cegarían la vida del artista: Jaromir Hladík. Siguió pasnado el tiempo, indomable; siguieron los libros, Tolkien, King, Kundera, Benedetti, Saramago, Kafka, antes estuvo Camus con su extraño personaje, cantante de una muerte a un árabe; Hawking, Kurzweil, Samper, Eco, Márquez.

Debo referir dos hechos más. La Identidad la leí en un lapso de una semana, su dueña lo requería para un viaje, yo lo hurté y lo leí velozmente, no por afán, por puro gusto. Me encanto la historia sencilla y natural de una pareja que termina su relación, que recuerdan algún beso, que recuerdan todo, antes de decir adiós y despertar. Mi hermano volvió a aparecer en la historia, recomendó que leyera El Túnel, carísimo error. El lunes conocí a Castel, supe que lo habían condenado por el crimen que develé el jueves de esa misma semana; yo también tenía a mi María, Intenté seguir con Héroes y Tumbas pero no lo logré. Tuvo que pasar un tiempo y algún otro libro antes de poderlo abordar; me dejó un vértigo incesante en cada página, la vida fue distinta desde entonces. Recordé, como lo hago ahora, que había leído antes La Resistencia, y que ahora sabía que debía hacerlo con fuerza. Finalmente, casi enseguida, le di trámite a Abaddón para exterminar ese como exorcismo que fue pasear por sus dominios. Considero que es de lo mejor que he leído, lo más cercano a la realidad.

El otro hecho es con Coelho. Siento una aversión patológica con todo lo relacionado a estudiar. Por favor no confunda estudio con aprendizaje, hoy considero que son dos cosas extremadamente alejadas. Coelho siempre tuvo para mí ese aire a doctrina, ese sentido de enseñar a toda costa, esa sensación de cátedra de 2 en algún soporoso salón de mi facultad. Encontré en la mesa de centro de mis abuelos la primera edición de un libro. Su prologo hacía alusión a un viejo Belga en Francia que conocía a Coelho y le agradecía, y a un Coelho temeroso por su responsabilidad. Un prefacio de algún extracto de la biblia y un inquietante inicio: Erase una vez una prostituta llamada María. Tardé once minutos en desvestir a mi puta y la perdí para siempre. Alguna vez por un puñado de monedas volvió y se fue con otra. No la he vuelto a ver. Luego vino Veronika y comprendí que María era la protagonista de la única novela de Coelho que podría gustarme, porque es tan historia, que no da espacio para la cátedra.
Hay otro secreto, pero no lo escribiré, ya marco tres páginas y no deseo abusar de su paciencia. Espero empezar a desnudar aquí cada libro que leí. El orden: agotar mi escasa biblioteca.

Sin motivo aparente III

2008-11-02T08:20:00.001-05:00

Había pasado tanto tiempo
que había olvidado cómo era
que dolían las palabras de ella
Cuando hablaba dulce y alegre
no más, por no más
otra vez, cuando llovía en Bogotá.
Había pasado tanto tiempo
que había olvidado cómo era
pasar la tarde pensando en ella
Y ahora que no hay qué hacerlo
o peor, acaso no encuentro
un par de lagrimas haciendo fila
los besos que no he dado
los ojos que no me miran
los labios que han huido

P.D. “tangueando altaneros”

Por el otro lado

2008-10-23T06:02:00.003-05:00

La moneda ha caído por el lado que debía. No hay mucho que decir, es como tener todavía ese cansancio de la fila, esa sensación de flotar entre la romería. Cantó lo que quería oír y me dio la sorpresa de esa canción del flaco de Úbeda y ese coro pequeño: Y morirme contigo si te matas / y matarme contigo si te mueres / porque el amor cuando no muere mata / porque amores que matan nunca mueren. Y salimos muertos de miles de males, de males que bien valen la pena. Si se lo perdieron, asumirlo es la salida.

Acá la entrada en el respectivo blog
http://www.calamaro.com/
(a la altura de esa bandera roja estaba yo, perdido sin saber quién era, esa noche, a las 10 de la mañana)

Lo perdido

2008-10-12T14:12:00.002-05:00

¿Dónde estará mi vida, la que pudo
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo

y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
dónde el azar de no quedarme ciego,
dónde el ancla y el mar, dónde el olvido

de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,

según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.

Jorge Luis Borges

Extracto de una charla en el Caribe

2008-10-06T10:39:00.003-05:00

Los recuerdos son como los reflejos en las calles después de llover. No se sabe como llegan ahí pero están detras de los ojos y uno los reconoce. Hoy desperté con un fragmento de una charla en el caribe, en una noche que llovía, en una banca junto al mar, debajo del Sol.

- Por qué dios?
- Por qué nosotoros?

Creo recordar que después de eso me fui al mar. Vi las olas ir y venir. Después de un tiempo lo entendí. la primera pregunta no debe oponerse a la segunda. Por qué dios? porque las olas van y vienen siempre del mismo modo y sin embargo parecen venir siempre de un modo distinto, con una sorpresa en la espuma; por qué yo? porque estoy ahi para verlo. Todo tiene sentido ahora.

Intento de sospecha

2008-09-25T09:34:00.001-05:00

Que huyas cuando una noche
te doy un beso o digo te quiero
tus bloqueos económicos
mis investigaciones nucleares
la teoría de las faldas
y los choques de particulas

que se mueran en Hiroshima
que se mueran en Irak
que se mueran en Bagdad
que se mueran en Vietnam
que se mueran en Kwait
que se mueran en El Caguán
que se mueran en Berlín
que se mueran en Cuba
que se mueran en París
que se mueran en Texas ranch
que se mueran en Muroroa
que se mueran en Banderas
que se mueran en Cedritos
que se muera San Fernando
que se muera el Centenario

llegara un día en que moriremos
tengo hace días este leve
pero certero intento de sospecha

¡Aberrante, Presidente! Algunas colombianadas: comedia en dos actos.

2008-09-23T22:54:00.003-05:00

publicado originalmente en www.elblogotazo.com el día 16/09/08| Por:andresospina

Acto I: En el país en donde vivo

En el país en donde vivo la mayoría del pueblo parece estar satisfecha con aquel a quien llaman “mi presidente”. Tanto así que si de ellos estuviera lo dejarían ahí hasta el lejano final de sus días. Y más… En el país en donde vivo la gente se fascina con las historias de matrimonios y compromisos rotos de sus hijos, con los lugares en donde sus ministros vacacionan, y con sus proclamas patrioteras de ‘Colombia soy yo’.

Los habitantes del país en donde vivo creen que Claudia Gurisatti, y Darcy Quinn y Pirry los mantienen informados.

En el país en donde vivo aún hay quienes creen que la lucha es entre malos y buenos. Y todavía peor, hay quienes están seguros de ser del segundo bando. En el país en donde vivo algunos viven convencidos de que el narcotráfico se está acabando y que la paz ya viene.

En el país en donde vivo la televidencia gusta de cebar sus mentes con vastas dosis de mediocres seriados e informativos con los que se ríe o con los que cree estar pensando. En el país en donde vivo el periodismo serio está, como casi todo, en manos de una dolorosa minoría.

En el país en donde vivo los dos equipos balompédicos de la capital, y sobre todo sus dirigentes, son un desastre. En el país en donde vivo el Director Técnico del seleccionado nacional de fútbol sólo comienza a quejarse cuando se sabe amenazado, porque algunos de los hombres a su cargo, aquellos a quienes él mismo ha escogido " no sienten la camiseta".

En el país en donde vivo se roban tapas de alcantarilla, cuadros de goya, cables de luz eléctrica y casi todo cuando pueda verse y tocarse.

En el país en donde vivo, la gente se enorgullece hasta la náusea de Juanes, Shakiras y Cabas, suponiendo ingenuos que son ellos los más grandes embajadores de lo nuestro. Y les esculpen monumentos, y les compran discos, y los condecoran, y los aplauden sin descanso. Y los postulan para el Nobel de la Paz. En el país en donde vivo Ingrid es la encarnación contemporánea de Policarpa Salavarrieta o Manuela Beltrán.

En el país en donde vivo son más importantes los superclientes y los usuarios VIP que los ciudadanos.

En el país en donde vivo tenemos la hospitalaria costumbre de maquillar la pobreza de nuestras ciudades, si de agasajar a un huésped de honor se trata. Si viene algún dignatario internacional la pobreza desaparecerá por unos días. En el país en donde vivo una operación perfecta es aquella en donde se suplanta a miembros de la Cruz Roja Internacional con el peligroso fin de disuadir al enemigo, sin pensar que algún día van a dejar de creernos.

Acto II: De lo que pocos hablan

De lo que pocos hablan en medio de esta maraña de intereses, utilitarismos y explotación entre miembros de la misma especie, es de las infamias de nuestro sistema crediticio.

De la concentración aberrante de la riqueza y de los bienes elementales para la supervivencia en las manos de un minúsculo porcentaje de la población colombiana.

Del hurto consentido entre los grandes empresarios del país y el Gobierno mismo, y de las políticas de Estado tendientes al favorecimiento de los más fuertes.

De unos medios polarizados, banalizantes y gobiernistas regidos por los mismos de siempre. De un poder repartido entre los tataranietos de quienes desde hace 200 años han sido dueños del país.

Del éxodo incontenible de jóvenes que se marchan, en procura de vacunarse contra la oleada de frustraciones por venir.

De la cantidad de colombianos solicitando una visa para irse de aquí, y de la correspondiente cantidad de rechazos escupidos en sus rostros por la mayoría de los funcionarios consulares.

De las explotadores y monopolísticas empresas de servicios públicos que se diseminan sus tentáculos tiránicos por todo el territorio nacional.

Del amiguismo y el tráfico inmoral de influencias que impera en casi todas las esferas de nuestra vida, y que anquilosa las dinámicas de movilidad social y de trabajo.

Del hecho de ser una potencia hídrica del mundo y no obstante vender el agua, que en la mayoría de los casos no es potable, a precios impensables.

De la vergonzosa condición de hacer parte de la lista de países mantenidos, en tanto la mayor parte de nuestras divisas proceden de aquel pariente desesperado que huyó a otra parte y que nos gira divisas a través de Western Union, porque Datacrédito, la hipoteca y el arriendo no dan espera. De la mitad olvidada del país de la sólo venimos a acordarnos cuando ya vienen a secuestrarnos, con un fusil en sus manos.

De eso es de lo que pocos hablan, porque al final, lo importante es que nuestro presidente siga ahí y que Colombia seamos todos: Sobre todo él. ¡Aberrante, Presidente!

andres@elblogotazo.com
www.elblogotazo.com

Publicado sin consentimeinto expreso de su autor, permiso pendiente.

De nuevo

2008-09-20T07:42:00.000-05:00

el túnel en el camino
la fila india, la huida
la sala de espera

el escaparate de tu corpiño
la puesta de sol en tu cadera

los besos perdidos
las mentiras piadosas
el silencio

las ganas de no tener ganas
de acabar un verso tan ripio...

Antropofobia, un estado inducido

2008-09-16T00:01:00.009-05:00

Hay días que me levanto antropofóbico; esta versión no es el temor a ser aplastado por una turba, es sólo asco por el ser humano, por el homo sapiens; Otros días el día me hace antropofóbico.

Hoy llegaba al Ministerio de Transporte de Colombia, vamos a decirlo todo, ojala esto se oiga, aunque lo dudo. Había ido varias veces antes, todas en carro, entraba a un parqueadero, iba a la reunión, salía, dejaba propina y me iba. Esta vez, y recuerdo acá una propaganda que vi en estos días de un infeliz jefe que trata mal a todos, baja al parqueadero, saca una cicla y se larga, la moraleja de la publicidad es así: "Hasta el más malo del mundo, necesita del mundo"; Esta vez, llegué en cicla, entre al parqueadero y pregunte por el sitio asignado a motos y ciclas.
- Pff, este parqueadero es privado- Dijo en ese tono de, este-parqueadero-es-lo-único-que-me-ha-dado-la-vida-para-defeder-y-no-dejaré-que-un-ciclista-sudado-y-harapiento-se-atreva-a-entrar-en-el, que tienen todos los celadores de este paisito.

Luego, como no me había levantado antropofóbico, decidí huir del lugar e ir a la entrada del ministerio. Me atendieron un par de gendarmes de similar ralea. Argumentando, o mejor diciendo que no podía dejar mi cicla frente al edificio, su mejor argumento la poca estética (Aclaro, es roja, desteñida, con sus partecitas en aluminio, no es la más fina pero así la quiero y no he podido pintarla pues en ningún lado pintan blanco mate). Les indique que debía entrar a una reunión urgente, con tal y pascual, que si me ayudaban a buscar un sitio para la cicla. El celador entró, preguntó, salió y sentenció que no se podía hacer nada, que o bien lo dejaba en el centro comercial, a aproximadamente 15 minutos a pie de retorno, o en un parqueadero "a 8 cuadras". Me negué y empezó la antropofobia, les dije que no era la primera vez, que ya antes había parqueado al frente de donde me habían sacado por ciclista, que solo tenía que entrar a mi reunión y ya. Al no oír nada inteligente entonces la pretendí dejar al frente, en la calle. Llamaron a un policía carabinero de apellido Rojas, de tez blanca y mucho sombrero. Me dijo que no podía dejarla ahí bla bla bla. Yo tampoco tengo la culpa de que no hubieran estudiado nada, para ser gendarme hay que ser previamente fracasado y no digo que sea culpable de serlo. Le dije, mire, voy a sacar más plata ahí dentro que lo que vale la cicla, cójala y búsquele parqueadero a su cicla, que seguro se lo halla y déjeme entrar a mi reunión. Fue peor claro, fui un grosero atarbán. Me negaron la entrada, se burlaban de que yo la regalara, no me solucionaban el lio de no poder parquear la cicla al lado de unas motos en el parqueadero, según ellos porque está prohibido aparcar motos o ciclas... Acá lo digo. ¿Es el Ministerio de Transporte de Colombia, entidad encargada de la movilidad nacional la que prohíbe ciclas y motos? ¿En qué país estamos? ¿No han visto el clima cómo esta de jodido? ¿No ven cómo sube el precio del petróleo a estándares internacionales, mientras los sueldos se quedan en el nivel de la miseria parroquiana de macondo? Me parece estúpido, y lo digo así, con improperios o epítetos, halla el lector defiéndase como pueda, pues si no habla uno feo nadie para bola, sobre todo si mi apellido no es Betancourt o Uribe. ¿Qué hace un tipejo que se encapucha tras Caycedo Bloom para hablar mal de su país?

Finalmente logré hablar con las personas que iban a la reunión, intercedieron. Les fue informada mi actitud de pedante quién-crees-que-soy-yo; fuimos informados de la absurda norma; les dije que había venido antes en carro y no tuve problema. Entonces ¿qué pasa?, si quieren me pongo la camisa que tengo en mi maleta y me tratan como a un tipo de bien y me dejan parquear. Porque el lio fue venir en cicla, que por cierto se la regale a éste, y señalé al beneficiado. La intercesión fue infructuosa. Me monté en la cicla y me largué. ¡Oh sorpresa!, media cuadra después había un ciclo parqueadero desocupado. Tan vacío que por un momento pensé que era una escultura en metal y que yo había amarrado mí cicla a ella, y que ahora sí me metería en un lio monumental. Pero todo transcurrió normal y finalmente por culpa de imbéciles como Rojas, y los porteros del Ministerio, el resto del día estuve antropofóbico, pensando que no tiene sentido hacer pensar a la gente, no les hace ni bien ni mal, y acá habrá alguien que diga que era su trabajo. Pues si tu trabajo te impide pensar, seguro eres policía, y nadie tiene la culpa de que el policía no estudie.

He dicho

Adición: Un buen amigo me indico este enlace para ver otra reacción a este tipo de atropellos. por acá...

Mucho

2008-09-07T18:20:00.005-05:00

No se preocupen por trabajar bien o mal

No se preocupen por pintar bien o mal

no se preocupen por actuar bien o mal

no se preocupen por escribir bien o mal

no se preocupen por cantar bien o mal

ni por escribir canciones bien o mal

no se preocupen por coser bien o mal

no se preocupen por cocinar bien o mal

no se preocupen por construir bien o mal

no se preocupen por hablar bien o mal

no se preocupen por dormir bien o mal

no se preocupen por sentir bien o mal

preocúpense por sentir

y por sentir mucho

A todos los que dicen o han dicho, a estos últimos menos, que escribo bien o me envidian por eso; No les creo

El cadáver del sombrero soy yo

2008-09-04T07:11:00.008-05:00

Cuando llegue la prensa y los bomberos
seguro me hallaran fácilmente
y no quedará duda de mi identidad
el ADN lo confirmará meses después
cuando mi ropa ya no este
al lado de mi cuerpo en el cajón.
Y mi bolsa estará quemada
y al lado habrá más gente:
una mujer sin futuro amén de historia
un viejo que se cansó de ser joven...
Un sombrero será mi cédula
apareceremos en los diarios y en la tele
nos podriremos, finalmente
porque queremos podrirnos
hartos como estamos de no amarnos
de no vernos al amanecer
de excusarnos en un plom
nuestros deseos de encontrarnos
llevo sombrero y tu llevas mi mano
cuando lleguen los bomberos
se preguntará alguno de ellos
por mi mano en tu tobillo
y finalmente la verdad absoluta
la bolsa negra de basura zzzip
la mano, el tobillo, el sombrero
al final todos somos carroña
de las aves de rapiña
mirad sus alas

Mi vida

2008-09-02T10:47:00.004-05:00

Manu Chao

mi vida

lucerito sin vela

mi sangre de la herida

mi vida

bala perdida

por la gran vía

charquito de arrabal

mi vida

charquito d'agua turbia

burbuja de jabón

mi último refugio

mi última ilusión

no quiero que te vayas

cada día más y más

Epílogo inmobiliario

2008-09-01T09:17:00.003-05:00

Por la vida que lleva quien a veces me encarna, tuve la oportunidad, hoy afortunada en medio de tanta miseria, de ir gratis a la feria del gran salón inmobiliario. Una especie de circo inquisidor.

Es necesario, es urgente, es obligatorio desahogarme. Resumo que bien sabido y demostrado quedó que en este país la dignidad va sobre ruedas y no vive bajo techo. Ahora resulta que hacen ferias para demostrarlo y gritarlo a los 4 vientos, y en la cara de uno con un descaro que ni el espejo ostenta. “No solo uno es pobre, sino que hacen ferias para decírselo en la cara” bellamente dijo una mujer anoche, cuando necesitaba un empujón.

El pase era doble, mi hermano y yo. Par de ilusos que fuimos a ver si había forma de que, sin vender el alma al diablo, uno pudiera conseguir un techito digno para vivir. Pues no. Los créditos eran lo mismo, la batalla financiera es por si uno se mete con UVR o pesos, tasa fija o variable y cosas de esas. Reconozco que pensé que se puede pedir préstamo por 100 millones para pagar casa de 60 y dar 10 de más al antiguo dueño por decir que cobró 100 y que salga el 100% del techo financiado, pero parece que ni siquiera soy original en eso y los mecanismos existentes casi lo evitan por completo. Ojalá esto no me condene por intento de sospecha.

Finalmente hemos quedado aburridos; el parqueadero medio estrellado, pues ni pudientes, ni ricos; paupérrimos y desahuciados; ilusionados y desarmados. ¡Arriendos hasta por 13millones! La sensación debe ser similar a la de Kunta Kinte viendo a su negra ultrajada y vendida en una plaza polvorienta, pero sin siquiera la esperanza del coraje, el valor, el esfuerzo; eso justamente es lo que nos han quitado en esa feria. Mis padres hoy tienen una casa grande, totalmente pagada, alguna vez tuvieron dos casas y un lote. Hace unos 25 años pudieron meterse en una casa propia a través de unos planes, simbólicamente sin cuota inicial. Un valor que hoy, por los conocimientos financieros de mi padre, calculamos en menos de 5 millones. Ahora la historia puede ser que nosotros heredemos la casa de ellos para pagar la inicial de otra casa que al morir, nuestra descendencia usará para pagar la inicial de otra.

Ambición

2008-08-28T06:06:00.004-05:00

Yo quise tu sonrisa y cuando sonreíste

quise oír tu voz, y cuando te oí

quise tocar tus labios, y cuando me besaste

quise tus pies, y caminando juntos

quise tus caderas, y aferrado a ellas

quise tus senos, y en su blanda paz

quise tu vientre, y en el centro de tu cuerpo

quise tu vida

aunque me llevara toda la mía

A ti, que no quieres leer, y leyendome, no quieres saber más

Dignidad sobre ruedas

2008-08-20T10:47:00.003-05:00

Esta vida lo va llevando a uno como por una senda definida previamente, lo convierte a uno en un juguete del destino, como ni siquiera Shakespeare pudo imaginar. Cada día se va muriendo un pedazo de ignorancia, ingenuidad, sencillez y felicidad en cada uno de nosotros. Esta vida no nos deja tiempo ni para los amigos, a quienes es más fácil ver a través de internet y comentarles las cosas impersonalmente a través de redes sociales, que después de todo no hacen sino magnificar una lista de personas que finalmente no es más que un inventario de conocidos, de quienes no sabemos nada, en vez de tener el ratito al frente de un café, un vino caliente y rodeados de una buena canción una noche cualquiera que decidamos conocernos un poco más.

En ese trasegar ambulante, casi ilusorio, he llegado al punto en que la casa de los padres no es más mi casa, sino la de ellos. Dónde si bien eres amo y señor, no tienes la libertad que la juventud desenfrenada demanda, ya sea para no ir a dormir nunca o para dormir demasiado con las personas que uno quiera, para hacer cochinadas consentidas y limpieza los fines de semana. Entonces, uno que se cree que la está haciendo bien, que sueña con la vida digna que parece posible, sale a la calle libreta en mano a mirar avisos de arriendo y venta. En ese pequeño primer paseo casi no pasa nada. Principalmente vas a enamorarte de un barrio…los que buscan barrios antes que funcionales departamentos. Entonces he ido a La Macarena, La Candelaria, a ese hermoso terruño que es el centro de Bogotá, algún día iré a La Esmeralda, al Park Way, a La Soledad y al Nicolás de Federmann. Pero empecé por el centro, que es lo que más me llama. Debe ser algo de ese volver al pedazo de tierra de la niñez, ese añorar las cosas sencillas, ese sitio al que iría Bogotá si algún día, por fin, envejeciera.

Las conclusiones son desastrosas, hay mil apartamentos y casas hermosas que te atrapan en un segundo, por la vista a los cerros y la cercanía a ese bar para dos, a esa casa de citas y a esa catedral, y a la vez hay miles de razones que te impiden soñar. Para cualquier mortal, que se crea bien pagado, una casa es el llamado natural a crear esa manada milenaria de los animales, esa familia que en principio soy yo, mis demonios y mis valijas.

Colombia es una patria extraña, de la que hoy en día no se puede decir ni ¡Viva Colombia! ni maldecirla. Cualquier posición te puede llevar a la trágica y macabra muerte del sicariato o peor aún, a la estigmatización en vida: guerrillero, uribista. Pero hoy me arriesgaré, ¿qué más hay que perder?: encontré un par de lindos sitios para vivir. El Hotel continental, el antiguo Hotel continental, con sus muchos pasillos, pisos, ventanales y ese rumor de pasadas glorias está renaciendo, se venden apartamentos tipo Loft, con una hermosa vista al Centro de cúpulas y a los cerros como cúpula, en una esquina que no me apasiona, pero que está más cargada de historia que cualquier parque verde de cedritos. Esa historia es la que uno pagaría. El periódico decía que el más barato de los Loft, de escasísimos 29 metros cuadrados, se vende en 106 millones de pesos: una barbaridad de la modernidad y el esnobismo seudo cultural que pulula en algunas esferas, pero que bien vale la pena, no más por vivir en el centro de la historia. Existe un hermoso portal en La Candelaria, una casa tapiada donde hay un apartamento muy moderno, muy minimalista, muy acogedor, resguardado por un centenario magnolio que lo cuidan más que a los pobres, que florece cada año más lentamente, que seguro nos sobrevivirá y a lo mejor no sepa que leímos un buen verso bajo sus brazos; 150 millones de pesos me alejan por ahora de ese placer antiguo de leer a la sombra de un árbol. Hace unos meses, me enamoré, de nuevo, de una espectacular mujer, de una dudosa dama que supo exactamente como meterse en mi vida y dejarme ver una pequeña parte de ella; El Salmona de humanas de mi alma mater fue el perfecto escenario de ese idilio, sus laberinticos pasillos y escaleritas, sus techos desnudos y sus piletas de aguas fueron testigos de esas tardes de amor infantil y puro. Si eso es enamorarse en un Salmona, vivir en uno, debe ser un mágico enamoramiento que se prolongue eternamente. Así que un dúplex en las Torres del Parque sería otro sueño propio, otro nido del que me separan, no solo la mítica vida del arquitecto, sino el amor que seguro profesan sus habitantes, reflejado en los ventanales de su majestuoso edificio desnudo de anuncios de venta o arriendo.

Seguí mi viaje de vuelta al hogar paterno. Y como en transmilenio, salvo por la negrita, nadie interrumpe con historias tristes, me puse a pensar y a leer avisos: Mis compañeros de universidad han salido todos a comprar carro nuevo en estampida. Los precios son sumamente bajos y los créditos son accesibles para cualquiera con casi presentar la cédula. Ellos argumentan el negocio, yo lo desbarato: pagar 20 millones por un carro que al salir del concesionario vale 18, cuyo crédito a 5 o 6 años drenara ¿27 millones? Puede ser, y que al venderlo me darán ¿14? digamos que sí. Y tendremos que esta gente, Ingenieros y todo, no tienen ni idea de lo que quieren: pavonearse con su flamante auto nuevo de 20 millones, modelo 2009, en julio del 2008. ¿No se dan cuenta acaso, que si es hecho este año y vendido este año no puede ser modelo 2009, que fue incluso diseñado por allá en el obsoleto 2005 o 2006? En fin, ellos no tienen la culpa. Colombia es un país donde para tener carro, tú cedula y un monto equivalente al 10% del precio es suficiente, como si la dignidad del hombre estuviera en el auto, donde ni los asientos traseros sirven ya para provocar un buen incendio pasional. En cambio, para tener tu pedazo de historia, ese techo de estalactitas, esas llaves que son alas del libertinaje, ese felpudo, esa mujer en el suelo de la sala, ese tocadiscos moderno en un rincón, esos libros por fin dispersos, necesitas el ahorro de toda una vida que cubra el 30% de la inicial, y 15 años más de vida en cuotas que atentan contra tu dignidad, que en cualquier momento te condenan a una batalla campal, la batalla del pobre contra el pobre. ¿Por qué, Pregunto hoy, no se ofrecen, en mi país, condiciones humanas para comprar vivienda digna? ¿Por qué la dignidad viaja sobre ruedas y no descansa bajo techo?.

Yo, particularmente no veo problema en pagar por 25, 30 o 40 años, como en muchas otras latitudes, por ese pedazo de tierra que sería sólo mío, por esas paredes a las que llenarían de vida mis demonios, mis valijas, mis amores, mis tristezas, mis amigos y por supuesto yo.

Necesito

2008-08-16T18:29:00.003-05:00

Necesito un porro un bus

un vuelto una calle

una placita

de banquitas de madera

Una estación esperanza

una librería abierta

un teatro un café bar

donde no toquen el piano

un beso al caer la noche

buenos días, ¿cómo estas?

un sueño velado una foto

de cartera en el centro

una canción de rockola

un semáforo, un helado

una excusa una mentira

de tus labios, otro beso

¿acaso te cuesta tanto

es tan difícil o escaso

este inventario este equipaje

que quiero que me regales?

Sol

2008-08-14T09:16:00.002-05:00

Antes de venir al trabajo, esta mañana, habían sucedido demasiadas cosas ya. Lo último, lo que mas recuerdo, fue el viaje. Anoche compré dos libros, uno que acababa de regalar y reponía, y otro, que si bien había leído no lo tenía. Escribí alguna dedicatoria personal a manera de homenaje al ejemplar anterior y hasta esta mañana empecé a releer el otro volumen que compré.

Una amiga muy especial, porque compartimos un tumultuoso pasado que interseca nuestras vidas, me ha pedido que do quiera que hubiera ido le trajera enfrascado, un poco de sol. No sabía ni supe cómo hacerlo. Pero esta mañana, sumergido como estaba en la lectura y en esa como alienante música que escupen los reproductores mp3 del mundo, me acordé de un tipo muy especial. Lo conocimos porque vende artesanías de cartílago de tiburones que no mata, detrás de los ventanales de la puerta de un bar minimalista de cocteles. Lo conocí porque se sentó a mi lado. Lo conocí porque de algún modo noto ahora que otros notan que soy buen tipo, aunque a veces lo noten aquellos que no considero para nada buenos. Pero este tipo no es así, se sentó y nos hablo por horas y horas de todo lo poco que sabía que resultó ser demasiado par mí. Incluso mi compañera, aunque sea una leve compañera coqueta y sin esperanzas, incluso ella se sintió mal por como me empecé a sentir, tuve que decirle que no eran los tragos ni el clima, sino lo que él decía. Pero este tipo decía cosas cada vez más interesantes que ni la música de al lado era capaz de apagar. No voy a decirles nada de lo que dijo este tipo, hay mejores cosas.

¿Por qué dios?, ¿Por qué nosotros? y así fue que él, tras callarnos la boca a dos profesionales educados, cogió mi cuaderno de poesía y escribió:

“La vida, el hombre, el espíritu, tres cosas diferentes, con sonido propio = La voz es Dios”
SOL

A ti que querías algo de sol

¿Hágase la luz?

2008-07-28T17:15:00.002-05:00

Como les he venido contando, empiezo a colaborar con otros espacios en la blogocosa*. En caja negra puede ver ya, el primero de mis aportes a ese espacio. Y pronto también, cuando haya cosecha por acá.

gegendiepandemia

2008-07-25T18:14:00.005-05:00

No me subo a los buses a hacer mala cara
sino a reírme de todo
esta es la condena que me espera:
los que se atreven somos idiotas
que no sabemos de economía,
love is not a corp, una gran mentira,
el amor es una apuesta, le dije mientras me acercaba
mirando sus ojos: negros como la muerte
-y el valor esperado - sentencié - es perder- y la besé
así que quítate la ropa y deja
la buena reputación a los pies de la cama,
que esta noche es solo nuestra y mañana
vendrá con prisa a quitarte de mis brazos

A todos los infectos, love is not a corp.
y si, A ti

La misma canción

2008-07-22T09:02:00.002-05:00

Abusivamente tomado de www.joaquinsabina.net, que de algún modo lo toma de la revista interviú, que de algún modo, quizá apoyada en sus paginas internas, entre tetas y letras, saca de la pluma de Sabina.

Uno escribe siempre la misma canción
sobre un niño con cara de viejo
que se atreve a volar bajo el cielo marrón,
que agoniza detrás del espejo.

Uno canta siempre la misma canción
otra noche en el bar de la esquina,
cerca de la estación donde duerme un vagón
cuando el tiempo amenaza rutina.

Uno sueña siempre la misma canción,
abanico de fuego en la nieve,
cuando el sol envejece al caer el telón
y es tan tarde la vida y tan breve.

Uno empieza siempre la misma canción
con los mismos acordes gandules,
con el mismo trabajo y la misma obsesión,
con andrajos de velos de tules.

Uno inventa siempre la misma canción
del poeta borracho y su musa,
del teclado mellado del acordeón,
del pecado mortal sin excusa.

Uno rumia siempre la misma canción
como un perro ladrando a la luna,
con la misma trompeta y el mismo trombón
de mariachi que estuvo en la tuna.

Uno acaba nunca la misma canción
sobre un viejo con alma de niño
que no pierde ocasión de afinar su cajón
de psicópata barbilampiño.

Poema: La misma canción
Año: 2008, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Salud!

2008-07-16T06:49:00.002-05:00

Los vinos fueron una excusa
debajo de la mesa las piernas
los besos andaban por la sala
y en tu cuarto había una cama

Las cervezas casi se agotaban
hubo un momento, así de pequeño
en que mi guitarra se moría
al vernos desnudos de la envidia

Esa noche, la mañana no llegó
nunca jamás, tal vez, ¿por qué no?
qué tal si dejamos las palabras
y nos dedicamos a los dos

La huida sería un taxi cab
una llamada al móvil, la muerte
entre las piernas de esa velada
mejor que perderme en tu espalda

brindaremos otra vez sin sentido
una vez por la vida y por el vino
porque andrelo le cante a tu cuerpo
porque otra noche no basten mis besos

Salud!

Más blogs

2008-07-10T14:52:00.003-05:00

Ahora estoy incursionando en otros espacios. Pueden empezar a leer mis relatos en metatextos.com, un blog-taller de literatura, dónde pretendo mejorar enormemente mis habilidades, para que todos mis espacios literarios se enriquezcan, y ustedes no pasen tan malos ratos por acá.

Asi mismo seré colaborador de un blog denominado caja negra, con relatos de opinión más sordidos, más viscerales, más humanos, para que también nos desahogemos de vez en cuando.

Empezaré a incluir mas aplicaciones sociales en este blog y le daremos un empujoncito, y les ofreceré otro par de sorpresas con el paso de los días.

Por ahora disfrutemos de las cosas que hay en este espacio, que es mas vuestro ya que mio.

Apología

2008-06-25T22:51:00.001-05:00

letania de razones para vomitar

los pezones de la exnovia
los madrazos en el prime time
la mademoiselle y la blanca pálida
los colombianos escandalizados
showman Manson y el pueblo de dios
las ligerezas de ropa en público
el fin del mundo en directo
la condena de garavito y
las decisiones democráticas

A la cntv, por que en televisión no se puede decir hijueputa pero en la calle pueden verse niños pidiendo limosna.

A Uribe, Yidis, Caracol, CityTv, la W, facebook, CB y todos los impostores del mundo

A JG

Excusa

2008-06-20T07:22:00.000-05:00

Una tierna palabra al oído
el beso del niño a la señorita
la tragedia del desesperado
la sirena muerta en el tráfico
la ignorancia del sabio
las mentiras que me invento
Todas estas cosas se han perdido
todo, absolutamente todo
las maletas vacías
que llenan mi equipaje
y que cansan tus oídos

A Sandra

Invicto

2008-06-19T08:40:00.004-05:00

invicto, ta.
(Del lat. invictus).
1. adj. Nunca vencido, siempre victorioso. U. t. c. s.

Perdamos cuidado de la derrota

deseemos que Victoria, la de paso

venga una noche y no nos cobre
el mundo está a medio hacer
dos bulos se han inventado
in mundus, lo horrible y desechable
la atroz pertenencia de todo lo mundano
in victus la excusa, la inmunda apología
a la mediocridad del que no pierde
y sin embargo no gana

empleada fugitiva del adriático

2008-06-18T22:18:00.002-05:00

“por aquello de escapar – nos”

huía entre el tráfico
de la calle de la fatiga
huía de las luces perezosas,
de los claxon sin sentido
huía de las nubes negras
de los taxistas con ceguera
de la mano que se niega a soltar
de las anclas de los muelles
huía sin pedir permiso de las creencias del ateo
en el cielo envidian los amores del ingenuo.
el destino es un punto suspensivo
acaso podria ser el mio ;
la huída, si contigo, un punto seguido
la eternidad dos labios cerrados
la libertad tu beso en el holocausto

A ti

Impostura

2008-06-18T21:23:00.002-05:00

Sí, creo que soy capaz
Sí, sé que valgo la pena
Sí, no tienes que recordármelo.
Pero recuerda tú
cuan cercano soy a mi mismo
esta no es, ni mucho menos
una recomendación imparcial

¿Donde estás?

2008-06-11T11:27:00.003-05:00

"No existe una escuela que enseñe a vivir"
Charly Garcia, Desarma y Sangra

Digamos que esto sí es una paloma mensajera
un mensaje en la botella
un sabueso persiguiendo un palo
digamos que es un micrófono
maravillizador de silencios
quiero usarlo para hallar
la voz del genial
alguien quiere hablar con vos
alguien sabe donde está
estamos buscándolo
la hija de la lagrima
alimento de mendigos del extra
Quiero usar este micrófono maravillizador
para encontrar la voz del ángel sangrante
Cassandra Lange se ha robado el mundo
Hay alguien aquí que quiere hablar con el
ídolos del futbol y de la canción
presidentes poetas y marcianos

A vos

Adivinanza

2008-06-03T18:50:00.000-05:00

No accedas a mis negras intenciones jamás,
me privarías del placer de soñarte.
guarda un secreto para ti, siempre,
yo seré conquistador de tu fértil paraíso.
aparta tus labios carmesí de los míos, con afán
y probaré el néctar de tu cuerpo lentamente

Mas si decides dejar la calma y la cautela
no permitas que nadie lo sepa
y accede en secreto
ofrécete con sigilo
y besa con timidez

hay días, hay manos

2008-05-28T16:18:00.003-05:00

"masturbación, un juego en que nunca se pierde"
Notas serias sobre el pene
Florence Thomas sobre un libro perspicaz

Ha pasado algún tiempo desde la última nota, y justo hoy algo pasa y me inspira un par de malas líneas y buenos ripios. Una escandalosa columna justo para aumentar las candorosas 69 entradas que hasta hoy ostenta parterama.

Hay días, hay manos

Un día te enamoraste y yo no
un día dijiste adiós y yo no
a veces sucede que perdemos
a veces sucede que no
un día dijiste te quiero
ese día dije: tal vez no
hay días para irresponsables
hay días que es mejor huir
hay días que es mejor que pasen
y noches definitivamente para huir
por si no sabias, esta mano
era una apuesta ciega
yo con un par de dos
y tu te fuiste con tu flor

el G2 no somos 2

2008-05-13T10:15:00.001-05:00

G3 G8 G12
la Otan y los masones
los magios los búfalos mojados
opus dei, moros y cristianos
poetas muertos y borrachos
literatos y suicidas
escultistas y ocultistas
espías y recontra espías
fraternities & sororities
yo sin inducción y
mi carné del G2

A ti...

A ti

La huida

2008-04-23T15:50:00.004-05:00

"...Y los trenes eran animales mitológicos
que simbolizaban la huida
la fuga, la vida, la libertad"
Joaquín Sabina

Esto no es un boleto en tren
ni mucho menos mitología
es apenas un tiquete de ida
una esperanza con desdén
un volver antes de partir
Si fuera escritor famoso
podría decir que es un paria
y cada vez que pudo, su patria
no dudo en golpear con todo
lo que quedaba en su nariz
La huida, la fuga, la vida,
la libertad tan esquiva
los buses en el camino
los pueblos sin destino
el pesado bagaje
un beso en bariloche
de una compañera viajera
algún tango en la pulpería
una milonga y tu cadera
una ciudad milenaria
las palabras del viejo
el borde, la frontera
el limite, la huida
el fin.

A David

preguntas que no preguntan nada

2008-04-19T11:46:00.004-05:00

Salía de la oficina, un día esta semana, en compañía de dos compañeros o amigos. Uno encantado con su nuevo auto, al borde de la demencia y ella, con una hermosa sonrisa; no irían en mi misma ruta, pero eso no importaba. Debía salir pronto de allá, y el paseo me acercaba a un punto de fácil transporte hacia mi hogar.

En Colombia por estos días solo se habla de dos cosas, política y novelas. La primera causa grandes divisiones sociales, eres terrorista o uribista; en colombia ya no caben quienes buscan la paz concertada, salvo que tengan un familiar secuestrado, so pena de ser tachados como guerrilleros. La situación entre ser uribista, paraco o guerrilero tampoco es tan cruel, lector foraneo, déjame explicar. Todavía puedes salir de la oficina en compañía e incluso hablar de politica y novelas, ver a la gente en la calle, ver parejas que se besan con pasión y ternura, ver malabares en los semaforos, gente rica y pobre, gente necesitada y conforme, ver los verdes prados rebosantes de alegría. Ser guerrillero, paraco o uribista, que no son lo mismo pero es igual, es solo una pequeña faceta de mi pasisito.

En radio estaban sonando los acordes de una grn canción española, interrumpida a medias por la voz estridente del locutor, risas, perece que tienen esa mala maña. Luego otros acordes de otra gran canción de esa leve corriente llamada power ballad, que supieron ocupar el segundo corte de los LP de finales de los 80 y principios de los 90. Risas de nuevo al llegar a la parte en que entraba el locutor. Mi amigo argumentó que le gustaba la emisora, aunque hicieran eso, pues daban buenas entrevistas. Esa mañana justamente, comentó el conductor, entrevistaban a alguna mexicana, sobreviviente del ataque perpetrado por la fuerzas militares colombianas en un campamento fariano al norte del Euador, del lado de allá de la frontera. El tema ha sido bastante cocinado ya en noticieros y periodicos del país. me remito a la pregunta que asombró a mi compañero de oficina.

No se las palabras exactas asi que olvidaré las comillas, pero se le preguntaba que si las fuerzas militares, eran tan atroces (cosa que no dudo, basado en otros argumentos) y habian hecho cuanta salvajada ella describía, como asegurarse de la muerte de los muertos y rematar a los medio muertos, ella habia sido dejada viva? Acá es donde al fin llegamos al título de esta reflexión. Mi amigo se quedo pensativo, con ese silencio, no sepulcral sino triunfal de quien celebra la inteligencia alabada en otra persona, en este caso el hábil periodista. Yo refuto y añado que mas de un amigo y conocidos han hecho tal silencio cuando les comento lo sucedido.

La pregunta no pregunta en efecto nada. es un ardid para que el silencio de ella, pues no puede sber lo que pasaba en las mentes de los soldados, los limpie de dudas. Las fuerzas militares, en un segundo de silencio de la mexicana, ya no serían mas atroces ni terroristas, sino benevolas salvadoras de la patria, puesto que, en efecto, ella, la mexicana, estaba viva. Sin embargo le dije a mi amigo. La pregunta es sólo hábil. Es como si se pensará que Hitler no había sido tan malo, o en absoluto malo por el hecho de haber dejado vivos a un puñado de Judíos. La pregunta por tanto es sólo astuta, en grado superlativo.

Aclaro que no defiendo a Hitler; salvo que era un magnífico líder, el odio racista me parece atroz; aclaro que no alabo las jugadas militares colombianas ni mucho menos su posterior trabajo diplomático; aclaro que no apoyo a las FARC ni a ningún grupo terrorista y alcaro que tampo alabo el proceder de un periosdista que embiste con estratagemas a una persona, no pudiendo simplemente argumentar para saber por qué ella, y los otros mexicanos y ecuatorianos estaban en ese campamento, ese día, exponiendo sus vidas de la manera más tonta e ingenua posible, esto partiendo de que en el resto del mundo creen que las FARC son el último bastión de la guerrilla de verdad.

De ida y vuelta

2008-03-30T18:56:00.000-05:00

de Estocolmo a Copenhage
mil millas de travesía
tres fusiles sin bagaje
un gato en la comisaría

las caderas son arbustos
los silbidos son plomizos
como duelen estos mudos
monte venus dulce vicio

Géchem, el gato observado
Ingrid, la gata en la caja
No falta decir uranio
adelante es la patraña

cuando se abra una ranura y
la iglesia no sea un misterio
Schrödinger será granuja
y acaso estaremos muertos

Blanco y Negro

2008-03-24T19:09:00.002-05:00

"Están con COLOMBIA o están con el terrorismo"
Álvaro Uribe Velez

Ahora aparecen ventanas
hacia aquel pasado turbio
esos desaparecidos
nuestro mayo con dinosaurio
Nos inundan sus consignas
caminantes de las calles
excusados de holocausto
hipócritas del púlpito
La vida es blanco y negro
pensar se dice insolencia
si gritan "!a la guerra!"
y no hay consecuencia
si ganar es un derecho
del vulgo los domingos
El olvido es un cáncer
que no mata, pero duele
adelante presidente
Heil, Mein Führer
protect and serve us

Tercera mordida

2008-02-29T19:24:00.000-05:00

"El perro es el mejor amigo del hombre, pero el hombre no"

La navidad es una de las épocas más atractivas del año. No solo para los católicos o cristianos creyentes. Aunque ahora hay ciertas facciones religiosas que la desprecian. Pero es un tiempito del año en que todos se dibujan una sonrisa en el rostro, se revisten de tolerancia, caminan por las calles de la mano, se besan sin importar donde, en fin, son felices y no piden permiso.

Esta historia no sé de donde se me ocurrió y me parece escabrosa. Y en cierta forma sórdida: divertida. Una familia típica colombiana, ataviada de gorras y cachuchas y viseras; con ropas ligeras, exponiendo ese impúdico placer de la semi-desnudez que el altiplano obliga a ocultar; con viandas para el camino, los tíos, los primos, los abuelos y hasta el perro; empacados todos al vacio en, digamos, por decir algo, un Renault 12, o mejor, una Renault 12 break, en perfecto estado; inician viaje rumbo a algún paraje turístico nacional, digamos, por decir algo, tierra caliente, y atrevámonos a más, Villeta, o algo un poco más allá.

A una horita larga ellos han llegado al templado municipio de la vega. Han abierto las puertas del carro para el ritual de desentumirse del viaje y coger nuevas fuerzas para seguirlo, han dejado bajar hasta al perro. Entonces, cierran las puertas con criminal cuidado y raudos parten hacía las vacaciones prometidas. El perro, se ha quedado, a la vera del camino, digamos para no ser tan implacables: inocentemente olvidado. ¡Pamplinas! al mejor estilo europeo veraniego se han librado del pequeño estorbo, surtidor de pelambre, ruidoso cansón y caliente perrito.

Ha pasado la temporada de viajar y se vuelve a casa. Se sumerge la familia en el acolchonado calor del carro y se alistan en la palomera las prendas de algodón perchado, que cubrirán las ahora bronceadas piernas capitalinas cuando arrecie el frio. El viaje tiene ese saborcito amargo del final. Al llegar a un punto, digamos, para ser más dramáticos: La Vega, sucede lo inesperado. El cansancio, la pesadez, la modorra, el soroche; todo se confabula en contra del destino de esta familia y sufren un accidente. El carro estropeado y abollado se detiene y se niega a seguir el camino debido a las graves heridas. Los incómodos ocupantes del vehículo se soban las heridas y magulladuras, se quejan. abren las puertas, se apean a ver el desastre, y de pronto: lo increíble: El destino, ayudado por la sinrazón, el horror, el estupor, la ilógica, por todo.

De detrás de los matorrales a la vera del camino, emerge cansado, con facha de abandonado, un ovillo de pelos sucios ladrando con cierta alegría en los ojos. El perro, que no se había alejado mucho, reconoció el olor inconfundible de esa familia, su familia que inocentemente lo había olvidado, días atrás. Y sin ningún rencor, en acto humanísimo les brinda su cálida compañía.
Dos reflexiones: Más noble el corazón del perro que el de sus amos, que sin merecer su perdón y su afecto, los recibieron sin prejuicios ni juicios. Y segundo. Que bruto el perro, el único que vuelve a donde no es querido.

El cuento

2008-02-15T17:13:00.001-05:00

"hasta la eternidad es larga para un dios"
fs

El cuento de tu mentira y mi verdad
es el cuento de estar contigo
o irme con otro

El cuento de ir a la calle a protestar
es andar juntos porque si o no
pero andar juntos

El cuento del vecino de ventana
es decir hasta por los poros
lo que oye en tv

El cuento que nos hechas sabe a caca
a polos opuestos sin besos
a con dios* te ves

El cuento que hace rato se repite
El cuento este de nunca acabar
El cuento del si
El cuento que hace rato nos repites
El cuento harto ya de no acabar
El cuento del no

Segunda mordida

2008-02-09T20:19:00.000-05:00

las macotas también se parecen a sus dueños

Viajaba yo en transmilenio cómodamente. (Aunque les duela, prefiero eso y no los pulgientos buses del transporte regular, hoy tan defendidos por algún sector, que espero no tengan afinidad por cierta especie) Como es normal el bus se va llenando y aparecen entonces dos personajes, que supongo subieron cada uno por una puerta distinta. Estas cosas, en la calle, pasan así: Cuando uno se entera, ha pasado la mitad, luego todo se desvanece y la gente sigue su rutina, sin siquiera agradecer.

Me sobresalté por los alaridos de dos sujetos de ropas muy normales, caras muy normales y que parecían tener vidas muy apacibles de trabajos tensos, comida en casa y ciclovía con perro. Alguno debió molestar al otro o viceversa, tal vez: y viceversa.

–¿Qué le pasa huevón?
–¿Qué le pasa a usted?
–Pues a mi nada, pero usted esta jodiendo, ¡O qué es la joda!
–¡Pues diga a ver!
–¡No pues fresco! ¿Qué tal éste?- miraba alrededor y señala con la palma como buscando aprobación queriendo formar alguna hinchada
–Noooo, este pendejito
–Ningún pendejo, nada
–si claro ahí si se hace el huevón
–¿qué tal ah?
–eeeh!

Y así sin más siguieron su paso, cada uno hacia extremos opuestos del bus, como dos perros que se cruzan en la calle

-¡WOuf! ¡WOuf!
-¡Wauf wauf wauf wauf!
-¡WOOuf!
-¡wauf waufgrrrrrrr!
-¡GRRRRR!
-wauf
-Wouf

Y son halados por sus dueños, raudos en patines, que pierden los ojos en las nalgas apretadas de la niña del bicicletero azul.

Si sé, pero no puedo hacerlo sin ti

2008-02-07T18:55:00.000-05:00

la verde luz al fondo también es poeta

"Llévame grabada en tu corazón
¡llévame grabada en tu brazo!
el amor es inquebrantable como la muerte;
la pasión: inflexible como el sepulcro.

el fuego del amor es ciego como la noche
el agua de los mares no podría apagarlo
ni los ríos más caudalosos extinguirlo

si alguien ofreciera
todas sus riquezas
a cambio del amor:
¡burlas tan sólo recibiría!"

A ti

Primera mordida

2008-02-03T13:58:00.000-05:00

Cuando se tocan temas de alta sensibilidad y las reacciones pueden cometer el error de llevarse a extremos no explícitos en el lenguaje; de asumir posiciones hitlerianas o maquiavélicas, es deber de uno como blogger, expuesto al escarnio de la red, hacerse un parrafo pequeño de descargos.

Ningun animal ha sido, ni será maltratado por las acciones directas o indirectas de este blogger ni de sus más cercanos colaboradores. Cualquier parecido con la realidad se deberá a que son relatos inspirados en hechos reales, pero que de ningún modo me obligarán a darle a sus protagonistas ninguna retribución, comercial, económica, industrial o de ningún otro tipo no contemplado; pues yo tampoco me beneficio, casi me fastidio y además: no lo merecen. El autor de esta serie se declara inocente de cualquier intento de sospecha sobre maltrato animal e inhabilitado para la convivencia extrema con cierta especie cuadrupeda de la que trata esta serie.

***

Como perros y gatos.

Hace un par de semanas termino en Cartagena el Hay Festival, y por segunda vez no pude ir. Espero algún día tener esa dicha. A este festival fueron invitados dos grandes músicos que vinieron en noviembre a dar un increible espectáculo, y en cartagena no fue la excepción.

Joaquín Sabina fue entrevistado y tocaron el tema de sus 6 gatos, que viven con él en Tirso de Molina. El entrevistador remató su introducción apelando a la división inherente que puede haber sobre la humanidad, entre los que aman y los que odian a los gatos; es bien sabido que despiertan sentimientos opuestos, nada de babastibias.

-Hay quienes son alérgicos a los gatos, ellos no tienen la culpa, los demás no merecen vivir- sentenciaba el cantante en medio de las risas de los espectadores.

-No entiendo como pueden- añadía- ir a la playa y aventar 25mil y tantas veces un palo o lo que sea, y el perro volver cada vez babeando. Un gato jamás se prestaría a semejante indignidad-

---

hay quien dice que dios* creó al gato para darle al hombre el placer de acariciar un tigre. No veo, entonces, para que cuernos ha creado los perros...Ah si, son celadores, lazarillos, rastreadores, buscabombas...es decir, poco más que un buen mueble...

Ciñéndome a los consejos de mi tutor Maffla termino por hoy en este punto. De esto se tratará todo, vendrán más historias inverosímiles asi que vuelvan por aca más seguidito.

¿Repugnante decís?

2008-01-18T09:25:00.000-05:00

Adjunto un correo que me llegó una mañana no muy lejana. Es una columna con esa espinita que algunos, afortunadamente, llevamos dentro.

“Algunas comentarios emitidos en el día de hoy han mostrado su sorpresa por el aspecto de las secuestradas y su familiaridad al despedirse de los guerrilleros de las FARC. Periodistas colombianos interrogaron sobre el tema al Canciller Araujo, quien no quiso emitir comentarios. Aleidy Coll, en una columna, se pregunta si podemos estar “ante un supremo montaje”.
Esta es su columna completa:

“No sé ustedes, amables lectores, pero la imagen de las ¿secuestradas? Doña Consuelo y Clara, no son los rostros y cuerpos de personas que han permanecido sufriendo seis años en cautiverio, en manos de las FARC que han asesinado a tantísimos colombianos”.

Clara Rojas, con moñera y perfecto corte de pelo se despidió hasta con un fuerte beso y apretón de aquellos guerrilleros ¿que la tuvieron como rehén a lo largo de seis calamitosos años? La vimos en mejor estado físico que cuando las FARC dieron la primera y segunda fe de vida.

La ex senadora Consuelo González de Perdomo también con un excelente corte de pelo y hasta arregladita con secador. Bien vestida y de excelente semblante. Maquillada de forma moderada y, en ningún momento dio muestras de preocupación por los seis años alejados de la familia.

De veras, en peor estado estaban los familiares de estas ¿rehenes?, a pesar de que se encuentran hospedadas en el hotel Meliá Caracas. Por ejemplo la madre de Clara Rojas y su hermano Iván le partían el alma al mundo, ¡cuántas lágrimas, cuántos sacrificios!.

También la hija y demás familiares de doña Consuelo, solo se les vio alegría cuando se enteraron por los medios audiovisuales que ya estaban en manos de la Cruz Roja.

Haciendo memoria y revisando los archivos fotográficos de la salida de William Niehous de su cautiverio, mucho más corto por cierto, no entendemos qué tipo de guerrilleros tenían a estas dos orondas damas. El pobre Niehous sin lentes y con un pelo blanco y largo, sin decir de la poblada barba.

Para los más jóvenes les recordamos a Richard Boulton, el esposo de la ex Miss Venezuela, Marena Bencomo. También el joven empresario venezolano estuvo en manos de los irregulares menos tiempo que estas dos damas y salió cual guerrillero barbado y peludo. Flaco y con un semblante que denotaban el hambre, la miseria a que fue sometido por sus captores.

Vamos más acá, ¿se acuerdan del cautiverio de Sergio Omar Calderón, el querido “Cura” Calderon?…bueno salió hablando de todos los Santos, de Dios, de la Virgen y con un rostro que denotaban la mala vida que llevó en un cortísimo tiempo.

Volviendo a las ¿secuestradas? Sentí como si ambas tenían en la espesa selva no solo a un buen peluquero, sino también a un modisto que les permitió cambiar de trajes en varias oportunidades.
Siendo honesta y, al estilo colombiano, siento que estamos ante un supremo montaje de alguien que usó a estas dos damas. Siento que estaban en manos de alguien desde hace algunos meses para robustecerlas (para cambiar la imagen de matones e irregulares de las FARC). Tal vez algunas de las fincas de “los oligarcas bolivarianos” sirvió de reclusión para el parapeteo de estas señoras que, repetimos, distan mucho de aparentar haber estado en manos de las FARC, asesinos de tantos buenos y honestos colombianos.

Que me perdonen, pero de que no tienen aspecto de haber estado secuestradas ¡no lo tienen!.. Recuerden los apretones y los besos a la hora de despedirse de sus captores. El tiempo dirá la verdad."

Nada no pasa nada. Liberaron de la manera más espectacular posible, en vivo y en directo, con más bombos y platillos que cordura, a dos de las más polémicas secuestradas por las FARC. Un proceso que tardo varios meses y que se inicio con la discreta sorpresa de la participación del presidente venezolano Hugo Chávez en el proceso de paz doméstico; sorpresiva puesto que han demostrado, con el presidente Colombiano, un comportamiento más cercano al de némesis, que al de aliado; sus gobiernos son diametralmente opuestos: Mientras uno vende todo a la empresa privada, el otro se cierra únicamente a sus fronteras; Uno censura públicamente al gobierno norteamericano y el otro es un fiel seguidor y simpatizante; a uno lo tildan de guerrillero, el otro aguanta estoicamente el mote de paramilitar. Creo intuir que existen dos historias como el fondo de un charco en la calle y las nubes que refleja.

La espectacularidad a llegado a límites altruistas como el que amenizó mis últimos almuerzos. Una señora, cuyo esposo está secuestrado; la mamá del secuestrado en Pitalito, Huila. El gesto caritativo del canal Caracol les brindo el único canal de comunicación posible, vía microondas, para que nuera y suegra pudieran compartir tan fatal misiva. Hasta ahí uno hasta se cree el cuento. Pero ¿Por qué tienen que transmitir eso en vivo y en directo a todo el país y a la señal internacional?, ¿Acaso es la única manera de sensibilizar al pueblo? Yo creo que no. No es necesario instalar antenas y cámaras en las salas de las familias secuestradas, ni transmitir 12 horas al día de lágrimas, cartas y cadenas. Que cada familia tenga el derecho a su intimidad, a sus lágrimas derramadas al lado del puesto vacío, al dolor quedito del alma que la televisión, encendida en la sala, nos arrebata en un acto también terrorista.

Acabo de leer que el periódico que El Tiempo se une a la marcha del 4 de febrero, promulgada por la página ociosa de facebook. ¿Será que habrá enviados y cubrimiento mundial de esta protesta individual, donde cada quien saldrá ese día a rechazar una guerra estúpida? Yo creo que sí. Y no hay que ser mago para saber que habrá declaraciones, comunicados, cartas, videítos con música melancólica en los noticieros, llamadas desde cualquier localidad a CityTv de gente quejándose pero que no hacen nada por vivir pegados al televisor. Oh Sábato, si la gente te leyera.

Vida de perros

2008-01-10T09:22:00.000-05:00

ya hice el esfuerzo y ha valido
la pena, mas ha sido
agotador y exhaustivo.
he entablado tiernas relaciones
con dos hermosuras en mi vida,
no exentas de tropezones
y breves riñas,
no simples ni absorbentes,
la liberta' es nuestra premisa.

de visita querían intimar
en lugares prohibidos
y con miembros
que no he de precisar
los saludos eran tan cálidos
que incluían ciertas costumbres
que golpeaban mi pudor casto
y jamás sucumbieron
a mis humanas tradiciones
nos esforzamos, mas decidimos
que no podíamos aguantarnos
hemos hecho un pacto
allá tu con tu vida
y yo con la mía

SE NECESITAN LOCOS...

2008-01-06T12:31:00.000-05:00

Me tope con esto en el blog de una amiga que ofrecee un remedio pa' el corazón. Me he acordado, entonces, de esta entrada y el fantástico libro del que la tomé.; entre algunos aforismos de verano, una frase rematadamente cuerda; Cando el rio suena, piedras lleva.

Para ayudar a los cuerdos y formales...

Se necesitan locos
¡Dios mío!
Envíanos algunos locos,
de aquellos que se comprometen a fondo,
de aquellos que se olvidan de sí mismos,
de aquellos que saben amar con fuerza y no con palabras,
de aquellos que se entregan verdaderamente
de cuerpo y alma.
Nos hacen falta locos, desafinados, apasionados,
personas capaces de dar el salto en el vacío inseguro,
cuando alguien o algo los motiva,
aquellos que saben aceptar la masa anónima,
aquellos que no utilizan para su servicio al prójimo,
aquellos que acompañan e inspiran a los cuerdos...

Feliz año

2007-12-29T11:08:00.000-05:00

Un pequeño mensaje antes de terminar este año.

Un enorme abrazo a todos estos lectores que han dedicado unos pocos segundos (eso lo sé) a leer alguna entrada de PARTERAMA. Por ahora un receso breve, salgo de viaje; no entra nada a donde voy, a duras penas el sol. Pero les dejo un fuerte saludo y un buen deseo a quien lea esto.

Cómo no hay demasiado en esta entrada, pueden revisar el calendario y escojer una que no hayan leido. Ojalá se diviertan

ojo al piojo, cuidado en las esquinas.

La Verdana

2007-12-17T20:12:00.000-05:00

He encontrado vagando por la selva
una planta milagrosa ¡dios mío que sea!
la he empacado al vacío y vendido
muy barata esta vez, pa’ que usted vea
contraté por valla una vedette
mujer guapa pero sin magia
para venderla de 8 a 12 en rebaja
por la tele de mi patria
¡a la planta señor!, no se confunda.
después de todo, que no era tanto
que era mentira, que no servía
ni para arrugas ni dolores
y del aire salía

Mire usted
lo que una falda puede hacer
no tanto como una buen par
de piernas de vedette
pero si unas línea tontas
que lee usted

De viaje en viaje al fin me alejé
en Ulan-Bator del avión me apeé
en un sitio ¡más lejano que la porra!
la conchinchina si es que se antoja
el carajo no es tan lejos,
del infierno yo
viajero frecuente soy.
volví después de tanto viaje
y un gimnasio extraño monté
una cosa de moda y nombre
pilates, aromas y spa
para las señoras, que no viven,
de señores que no aman.
Una milenaria práctica oriental
de reconocimiento espiritual
para arreglar tu vida y tu cama
y hasta los cachivaches de tu hogar

Mire usted
lo que una barba cana puede hacer
de tu casa todo el quehacer
con olores de wikipedia
y maldiciones de cadena
me creerá?

Aún mejor, me puse a degustar
placeres, excesos y mucho más
pensando en mis amores, la soledad
de un radio sin catre ni tevé
pasando canales sin nada que ver.
De nuevo la vedette, más maja figuresé
dizque delgada, dizque saneada
por gracia de un brebaje tropical
extracto de una fruta celestial
amarga como un adiós, que va!
bendita como el niño dios.
Todos los males me curó
todos menos el mal de amor
y la pereza de bañarme
cada sábado por la tarde

Mire usted
tele brassiere no puede ser
españoles al ataque
braguitas de zara ya fueran
¡póngase serio usted!
acaso no ve?

Del timbo al tambo he recorrido,
a la topa tolondra alega mamá,
monasterios bares plazas.
Me amañé por fin en una casa
toda de blanco pintada,
María Juana la de turno en bata.
alejao de la tele y de la radio
¡No!, de la tele no tanto,
pero si de los libros, por eso ya ves
esto que escribo, peor si lo leés.
Y al final las culpas, los juicios
y el tiempo perdido y los vicios.
y yo que el cuento no me he tragado
le he escrito esto, pa' mandarla al carajo

Mire usted
lo que una fuente insulsa pudó hacer:
Claro, después de usted,
burlarse de mi.
¿y qué vamos a hacer?
vámonos a dormir.

Caminará

2007-12-10T09:10:00.000-05:00

Su figura curva sin bastón
sus zapatos negros de suela
su alegre sonrisa y sus canas

sus tiempos pasados
su presente que vuela
sus historias de hadas

y ese futuro
de pronto tan largo

habrá de volver
mi abuelo con gabán
con su negro bastón
para el corazón
sus zapatos negros
su figura y su sonrisa

volverá al viejo cuarto
y del ropero viejo
su sombrero de copa
su traje a raya tiza
sus zapatos blanco y negro
y se irá a caminar
sin mirar atrás
sin pedir permiso
ni avisar

La verdad

2007-12-03T09:36:00.000-05:00

Sin animo de tomar partido, pues este blog es apolítico. Sin animos de ningún tipo, pues mi paisito esta herido. Sin ganas de crear una polémica ni de mirar al oriente ni al sur ni al norte. Hoy me pongo en mi papel de ciudadano.

Chavez y Uribe son tan parecidos en sus acciones como distintos en sus intenciones, pero sus semejanzas provocan choques absurdos, contestaciones eufóricas, como deben ser, y desjuiciadas, apresuradas, como no debieran ser. Esto, de todos modos les da a ambos un aire de pueblo, un cierto olor a tierra humeda. Eso los acerca a sus pueblos, a porciones de ellos y los aleja de los demás.

El proceso de paz en colombia es otro negocio, asi como Colombia es bien calificada por Daniel como un club. No hace falta estudiar para dirigir, sino tener apellido. Y la verdad con testigos se sienta, los que se sientan, en los escaños del poder, que el pueblo en la ignominía absurda les otorga.

La verdad a la que se refiería Uribe ultimamente, no tiene nada que ver con la retórica tropicalista que expuso, ni a la golpeada verborrea de su contraparte. No me voy a fijar en los tonos. Es más valioso lo que intentaron decir y lo que yo puedo pensar. Uribe defiende la soberanía; batalla justificada. Ojalá la defendiera de todos; y no venga luego Sarkozy a decir que libere a un centenar de Guerrilleros y le haga caso, o venga Bush o cualquier otro. Chavez ataca las políticas pacifistas colombianas, con un talante tan fuerte que no deja uno de pensar que algo más debe haber y sin embargo tiene un país polarizado terriblemente, una división tan marcada que bien le vendría mirar para adentro un poco más; Uribe le ha dado el argumento que tanto exigía en su discurso "La verdad con testigos".

Yo digo: La verdad con testigos, es que Uribe lleva 6 años y numerosos intentos de acuerdo humanitario de caminos para la paz que ha cerrado unilateralmente en medio de tropicalistas declaraciones. La verdad no la sabremos jamás, no sabremos si Chavez habria logrado la liberación de algún secuestrado o no, todos los gobiernos son iguales.

Esa es la verdad que vive nuestro pais, mientras nos pudrimos viendo realities y bellas divas en televisión.

52

2007-12-02T19:54:00.000-05:00

Hace un año se abrió "departos". Hoy "parterama" cumple su primer año y no se me ocurre que decir. Es como si tuviera mil cosas para decir y todas estan derramadas y tan esparcidas que es imposible ponerlas en orden, poner una en orden siquiera.

Los invito a ver que ha pasado en estas 52 semanas de publicaciones y agradezco la paciencia de algunos al leer estas líneas y a fin de cuetnas crear ese pequeño rating que me reportan a diario.

Los dejo con esta frase de Borges, terminada en una entrevista que dio en España unos cuantos años de morir, donde pedía fervorosamente que le olvidaramos.

"No basta ser el último para ser el primero...sería muy facil ser el primero"
JLB

Demasiado pronto

2007-11-26T12:25:00.001-05:00

Cuando los brazos no bastan
ni las palabras tienen sentido
cuando en la cama hay un hueco
y en tu reloj demasiada arena

Y ves las cosas que pasan
y ves como la gente se ha ido
con sus gabanes de huesos
y aquel peso de tumba en la arena

Esta distancia que se nos cuela
es una trampa y estos
versos un leve intento
de beso que no vuela
de laguna sin restos
de mi abrigo sin huesos

A Nelly, un abrazo; A su hermano, hasta pronto

Vías de hecho

2007-11-18T17:43:00.001-05:00

En el amor no se puede
alegar posesión
por vías de hecho
ni sabanas tibias ni besos

Yo me resistía con fuerza
mientras con mis brazos
rodeaba sus caderas
al calor de la lluvia
huyendo de la vida
escondidos en su lecho
la tarde que dijo
-"todavía, no implica jamás"-

En el amor no es posible
encadenarse ni hacer huelga
ni firmar un pliego
de peticiones tiernas

ni las piernas más largas
son techo, ni los abrazos
promesas para cumplir
yo me resistía pero ella
se aferraba a mi
y mi corazón no supo
aprender a esperar
una buena carta
antes de apostar

A la tonta de ciudadela

Dos pájaros de un tiro

2007-11-18T11:41:00.000-05:00

"Que dificil es decirle a tus amigos que te gusta Sabina cuando tienes 14 años"

Asi es la bienvenida a una página sobre El genio de Úbeda que el miercoles pásado(14-NOV-07) ha dado un concierto en Bogotá, al lado de su amigo el nano: Joan Manuel Serrat. Hace un año también vino y también fui y terminamos en un cafetín del Terraza Pasteur brindando con la banda hasta la una. Quise escribir una crónica sobre el concierto y no lo logré. Ahora quería otra y tampoco lo logro.

La gira se extenderá por 60 localidades. Un show maravilloso donde se burlan de sus famas: de serio, cariñoso, tierno y sensato de Serrat; putañero, canalla, y desprolijo de Sabina. Obtuvimos fotos y firmas respectivas y de rigor en el lobby del Hotel donde se hospedaron, faltó el inolvidable Panchito Varona y sobraron excusas para no trabajar al día siguiente. A mis amigos y su grata compañía desde Medellín un fortísimo abrazo y la pequeña promesa del mandarles el audio en un CD, pues este año ha quedado muy bien, y vale la pena recordarlo una vez más.

Ya sabeis, "si tu pelicula es vivir cien años, no vivas como vivo yo...Deja pasar la tentación, dile a esa chica que no joda más, y si protesta el corazón, en la farmacía puedes preguntar, (Señorita por favor!) ¿tiene pastillas para no soñar?"

A Alejandra, Eryka, Majo, Julio, el del bucito verde y bufanda, el de azul, el primo bogotaneado, y la pareja del auto azul. Nos veremos en la gira del 2009

Demasiado lejos, aquí mismo

2007-11-11T19:31:00.000-05:00

Hoy en la ciudad, siete máquinas de apostar
en la calle, cafetines de tanga y piernas
rubias, morenas y extranjeras en el bar

Hoy en la ciudad una maja sin domingo
ni bolso ni subterráneo ni tranvía
perdiendo besos de despedida conmigo

Hoy en la ciudad de esos pasos cebra
con un recibo en mora de te quieros
amantes sin rostro, sexo sin pena

Hoy en la ciudad los buses de mierda
van de San Fernando hasta Ciudadela
pasando por Banderas, piel morena

Hoy en la ciudad he perdido un beso
un qué tal, una llamada por cobrar
por no querer decirte que te quiero

Extrañaré

2007-11-03T09:46:00.000-05:00

Roberto Camargo
www.robertocamargo.com

Cuanto tiempo postergué el llegar hata el final
y ahora que ya llegué
quiero otra vez recomenzar
un adios no dejaré
ni la mesa la cerveza el lapiz y el pincel
la hierba mala y el clavel
que te puse el cabello por primera vez
mientras jugabas futbol en soledad
o aquel aroma de salitre
sobre cualquier pupitre
nos amabamos sin pregutnar
si era verdad

Y extrañaré tenerte
y extrañaré tirarme
contigo sobre un prado cerca de tu facultad
y extrañaré llevarte
los libros en mi mano
para perderlos tras la barra de algún bar

Cuando yo era un estudiante
cuando yo era un mentiroso
tu dijiste que era hermoso y te creí
y yo extrañaré tus cartas
y también hacerte mía
bajo la llovizna fría sin temor a reprobar
un cansancio que no cambiaré
cuando cuelgue en la pared aquel cartón
habrá un temblor en la encías
y una dulce melancolía
de aquellas tardes cuando te cantaba en un salón

Y extrañare...

Y extrañaré el salir a recojerte de tu clase de teoría
irnos a perder el tiempo de cualquier cafetería
con conato de manistía y de parcial
y extrañaré a la bruja seductora que trato ser novia mía
y sacó el mejor promedio en clase de coquetería
pero falto simpatía y a ambos nos falto apostar
extrañare cada lunes que pedía que este martes que venía
fuera miercoles muy pronto por que si llegaba el jueves
ese viernes te vería

Al presente, ese suspiro; al pasado que afirma y a esa promesa vaga de mi futuro

Agujero de gusano

2007-10-25T19:25:00.000-05:00

Recuerdo de un recuerdo
Titulo sugerido por el poeta Maffla

Vino a mi sin pedir permiso
un recuerdo desde el olvido
una tarde, un parque, una canción
pero el recuerdo se torcía
sobre mi recuerdo olvidado
esos puntos tan separados

Recordaba tus recuerdos
ese algo que yo no lograba
que no habitaba mi memoria
mas era historia de tu vida
real, sensible, espontaneo
con sus personajes de fondo
y extras sin parlamento
el parque de margaritas
tu falda roja hasta las rodillas
el papel de fumar y tus labios
tan reales y sin embargo…

Por eso lo recuerdo
ese pedazo tuyo
que he dejado en el olvido
ese túnel del gusano
que nos ha salvado

A Angela

¿será vreadd?

2007-10-20T12:54:00.000-05:00

Hace un buen tiempo empezó a circular este mensaje por todas las cadenas, mostrando una verdad asombrosa, un callejón de nuestros cerebros que no conociamos. A continuación un fragmento.

"Only great minds can read this
This is weird, but interesting! This is a cool thing check it out.

fi yuo cna raed tihs, yuo hvae a sgtrane mnid too cna yuo raed tihs? Olny 55 plepoe out of 100 can. i cdnuolt blveiee taht I cluod aulaclty uesdnatnrd waht I was rdanieg..."

Su version en español también existe, pero asi los sorprendo más. Este en particular parece tener cierta revisión y es levemente más complicado que los otros textos que pueden estar circulando.

A primera vista me sorprendí tan ingenuamente como todos. Despues pensé que no siempre debía darse ese caso. Debería haber forma de perder totalmente al cerebro. Algo no me convencia. Por ejemplo el juego del ahorcado. Para el cerebro no difiere mucho resolver la falta de alguna letra o su trasposición. Es más, me atrevo a decir que la falta de éstas es más facil de manejar si ya tienes varias. En este caso el problema es mas sencillo pues no debes sino adivinar la palabra y la materia prima ya esta. Sin embargo el ahorcado me ha vencido, cosa que estos parrafos no hicieron.

Mi hermano, suscrito al IEEE, colaboró sin saberlo a resolver este problema. La revista Spectrum de algún mes entre abril y junio, quizá julio, traía un articulo sobre este caso particular. Yo lo desarrollo acá a mi modo solo como muestra de que he entendido y vencido.

Eátss pvtsiioa y cttmmnplaeee srgueo de cdrpmneeor etso?
Do yuo cdsneior to be clltpmeepvtsiioe taht yuo raed it?

¿Dificil no? No te sientas mal, no por eso no eres una gran mente, ni por leer el de arriba si lo eres.

La verdad es que el desorden no puede ser completamente aleatorio. El cerebro no lee las palabras como un todo tan incompleto. No solo ve las letras y enlaza un patrón mental a eso, tambien distingue la forma de la palabra: ejemplo y opoopOo tienen las misma forma, suben y bajan en el mismo lugar. Por eso si alteras esa forma, incluso con algoritmos más simples y estrictos puedes confundir a la gente.

Finalmente, sólo esos pequeños errores del tipo disléxico o aquellos cuyo resultado lo parecza (es intencional), pueden ser resueltos por el cerebro en tiempo real. Por eso se nos pasan alguno pequeños errores en los trabajos de computador. No solo es cuestion de grandes mentes. Grandes si puedieran leer lo que escribí antes y entenderlo en tiempo real.

Por lo pronto son tan banales como vanidosa la mia, que escribe esto, harto de verlos ufanarse de una estupidez mental, en vez de maravillarse y buscar algo diferente.

Antojos citadinos

2007-10-19T21:27:00.000-05:00

Que no te digan no sigas
ni te quedes en la puerta

Que no te basten los labios
ni la piel ni las caderas

Que decirlo no te cueste
ni callarlo se te ocurra

Que el semáforo se apague
y los cruces te sorprendan

Que no te obliguen a callar
los besos que no vas a dar

Que el diccionario al fin se harte
de disparar balas al aire

Dejar morir

2007-10-10T13:45:00.000-05:00

“Misterios dolorosos del ciudadano
que no comulga con ruedas de molino
ni confunde a Jesús con el Vaticano.”
Un terceto acatarrado
J. Sabina

En aquel primer debate de la Corte Constitucional, Carlos Gaviria expuso su acuerdo “en que un médico acabara con la vida de un paciente con intensos sufrimientos” y que éste “no debería ir a la cárcel”; otros dijeron que el derecho a la vida es fundamental e inviolable; otro, que la libertad, que la vida sin libertad no tiene sentido; finalmente alguien medió, la libertad no prevalece sobre la vida, ni ésta sobre la libertad, se adhirió y se decidió a favor.

Por ser un tema apasionante, donde se debate acaloradamente, hoy jugaré un poco a ser abogado del diablo. De pequeño me juzgaron culpable de justificarme, y ahora pretendo demostrarlo, dando conceptos a favor y en contra.

En contra se argumenta el derecho a la vida como fundamental e inviolable. El uso de conceptos como suicidio asistido, homicidio por piedad y derecho a morir dignamente son intentos débiles. Homicidio es una palabra fortísima, añadirle por piedad pretende traer esa palabra desde los terrenos del terrorismo a los de la misericordia; suicidio es una decisión condenada en la sociedad y la religión; derecho a morir dignamente suena a una jugarreta con las palabras de la constitución. Todo esto solo pretende cubrir un acto atroz, darle un sentido de humanismo al mero acto de matar.

El sufrimiento en las proximidades del fin de la vida no es un motivo de escándalo ni indignación, es una parte de la vida que esa persona debe cumplir como lo hizo con los años más agradables. La medicina ha avanzado en tratamientos paliativos “que se aplican a las enfermedades incurables para mitigar su violencia y refrenar su rapidez”^1, que ofrecen un término digno y sin sufrimiento al paciente. No es necesario entonces inducir una muerte, como quiera calificársele esgrimiendo la dignidad y el sufrimiento como argumentos.

A favor se esgrimen dignidad y sufrimiento innecesarios para pacientes y familiares, todos cobijados por la pendulante ética médica. Pacientes en fase terminal, en estado vegetativo, con muerte encefálica; condenados en vida a una cama, a los cuidados de familias que pierden su libertad, su felicidad y su paz. Es irresponsable luchar contra la muerte pues dios la ha impuesto como una parte inevitable de la vida, de lo contrario, que se levante quien se haya salvado. La dignidad en la muerte, en el instante en que la muerte es verbo, es tan importante como la dignidad en la vida, en el periodo en que la vida es verbo. La infinita diferencia entre ese presente que es morir y ese vivir tan largo, nos ha ocultado desde siempre la equilibrada dignidad inherente a ambos.

Acompañando a la eutanasia esta la distanasia. Transcribo los significados desde el DRAE. Eutanasia se define como la “Acción u omisión que, para evitar sufrimientos a los pacientes desahuciados, acelera su muerte con su consentimiento o sin él”. En el ámbito medico, el mismo ente la define como “Muerte sin sufrimiento físico”. Distanasia es su antónimo definido solo en el campo médico como el “Tratamiento terapéutico desproporcionado que prolonga la agonía de enfermos desahuciados”. Se puede ver que son extremos de una fina cuerda. Una anécdota de Siddhartha cuenta que viendo cosas extremas concluyó, con otras palabras que si la cuerda se tensa demasiado, se rompe y no suena; si se deja suelta por completo, tampoco sonará; es necesario aplicar la tensión justa para que pueda sonar hermosa. Mi propuesta es más cruda tal vez, y no por ello se aleja de una moral humana.

Se debe hallar un punto medio. Basados en la concepción de dios creador, somos una representación de su voluntad, el fruto de su libre albedrío si se me permite tal atrevimiento. Somos actores que ejecutan una obra premeditada por dios, dejándonos en una inconjeturable historia (Otras Inquisiciones, El Tiempo, 111). Posición que puede desencadenar impensables y terroríficas conclusiones que no voy a desmenuzar esta vez. Me centraré en el momento mismo de morir, cualquiera que sea el método.

La muerte es el estado inmediato siguiente a la vida. Acabar con la vida por el medio que sea es cruel e inhumano. Suicidios, homicidios, genocidios han sido condenados ya. Es tan grande el temor a morir o a la muerte² que contrario a eso la prolongación de la vida es exaltada. Se halaban médicos y máquinas que permiten prolongar la vida, vencer la muerte como si fueran paladines del derecho inviolable a vivir. Mi propuesta sería que la muerte debe llegar cuando debe llegar. Existe un punto en la vida en que no solo se es desahuciado, sino que las condiciones anuncian una muerte inevitable e inminente, pero son tan horribles estas condiciones que las negamos. Si una persona no puede mantenerse viva por sus propios medios fisiológicos, está condenada a una muerte inminente y natural. Pensemos cómo sería morir cuando la medicina no nos había ayudado a vivir artificialmente. Respiradores y sondas y otros artefactos que seguro desconozco, hacen la función divina de dar vida. En este momento, cuando morir es naturalmente inevitable, es cuando se debería usar la eutanasia para dejar morir en paz y acaso acelerar un proceso inevitable a quien de seguro ya no tiene otro destino.

La lectura de una columna del Padre Alfonso Llano le dió a mi pensamiento una palabra; el DRAE no la registra: Ortotanasia. No es igual mi definición sobre el tema, pero su posición es la más sensata que he leído y tiene tanto tiempo de ser expuesta (1997), que seguro fue el tiempo, en este país sin memoria, el que la olvidó. Dejar morir es la consigna, los argumentos: personas ante todo, son los que deben aportarlos. El Estado debe legislar para todos, en un país laico, sin ninguna intromisión de religión alguna. Ellos deben lidiar con su problema como bien puedan.

¹ Definición de paliativo del Diccionario de la Real Academia Española.
² Morir para mi es el momento en que la muerte se hace verbo. A la muerte no le temo, pero a morir, tal vez sí. La diferencia es necesaria.

El espejo de los enigmas

2007-10-04T20:27:00.000-05:00

Este el el título de un ensayo de Jorge Luis Borges publicado junto a muchos más en el libro Otras Inquisiciones. Su ejemplar forma de escribir, tan cargada de figuras y atajos no es lo que más me ha llamado la atención; sus temas son, en cambio, intrigantes y apasionantes. Voy a copiar partes de dicho ensayo sobre el espejo de los enigmas. Por tanto, casi no hay nada de Borges. Tómenlo como una invitación, lo más probable es salir embriagados.

En el ensayo se detallan los siguientes fragmentos de la obra de Leon Bloy, previa transcripción en el idioma original del versiculo I, Corintios, 13, 12.*

“La sentencia de San Pablo: Videmus nunc per speculum in aenigmate sería una claraboya para sumergirse en el Abismo verdadero, que es el alma del hombre. La aterradora inmensidad de los abismos del firmamento es una ilusión, un reflejo exterior de nuestros abismos, percibidos en ‘un espejo’. Debemos invertir nuestros ojos y ejercer una astronomía sublime en el infinito de nuestros corazones, por los que Dios quiso morir. Si vemos la Vía Láctea, es porque existe verdaderamente en nuestra alma.”

“Recuerdo una de mis ideas más antiguas. El Zar es el jefe y el padre espiritual de ciento cincuenta millones de hombres. Atroz responsabilidad que sólo es aparente. Quizá no es responsable, ante Dios, sino de unos pocos seres humanos. Si los pobres de su imperio están oprimidos durante su reinado, si de ese reinado resultan catástrofes inmensas, ¿quién sabe si el sirviente encargado de lustrarle las botas no es el verdadero y sólo culpable? En las disposiciones misteriosas de la Profundidad, ¿quién es de veras Zar, quién es rey, quién puede jactarse de ser un mero sirviente?.”

“Todo es símbolo, hasta el dolor más desgarrador. Somos durmientes que gritan en el sueño. No sabemos si tal cosa que nos aflige no es el principio secreto de nuestra alegría ulterior. Vemos ahora, afirma San Pablo, per speculum in aenigmate, literalmente: en enigma por medio de un espejo y no veremos de otro modo hasta el advenimiento de Aquel que está todo en llamas y que debe enseñarnos todas las cosas”.

“Per speculum in aenigmate, dice San Pablo. Vemos todas las cosas al revés. Cuando creemos dar, recibimos, etc. Entonces (me dice una querida alma angustiada) nosotros estamos en el cielo y Dios sufre en la tierra.”

“Aterradora idea de Juana, acerca del texto Per speculum. Los goces de este mundo serían los tormentos del infierno, vistos al revés, en un espejo."

“Cada hombre está en la tierra para simbolizar algo que ignora y para realizar una partícula, o una montaña, de los materiales invisibles que servirán para edificar la Ciudad de Dios.”

“No hay en la tierra un ser humano capaz de declarar quién es, con certidumbre. Nadie sabe qué ha venido a hacer a este mundo, a qué corresponden sus actos, sus sentimientos, sus ideas, ni cuál es su nombre verdadero, su imperecedero Nombre en el registro de la Luz... La historia es un inmenso texto litúrgico donde las iotas y los puntos no valen menos que los versículos o capítulos íntegros, pero la importancia de unos y de otros es indeterminable y está profundamente escondida.”

Estos fragmentos, venidos de distintos libros y fechas, son el motivante del ensayo de Borges; el espejo de los enigmas. Lo más curioso, para mi, son las conclusiones a las que llega Borges y un magnificentísimo ejemplo que las apoya.

"Es dudoso que el mundo tenga sentido; es más dudoso aún que tenga doble y triple sentido, observará el incrédulo. Yo entiendo que así es; pero entiendo que el mundo jeroglífico postulado por Bloy es el que más conviene a la dignidad del Dios intelectual de los teólogos."

Este Dios intelectual podría ser el dios de los que profesan una Fe crítica, inquiteta en laberintos milenarios, ávida de fundamentos. Un dios omnisciente, o acaso no; hay que dejar siempre, un espacio para el reflejo.

"(nota al pie) ¿Qué es una inteligencia infinita?, indagará tal vez el lector. No hay teólogo que no la defina; yo prefiero un ejemplo. Los pasos que da un hombre, desde el día de su nacimiento basta el de su muerte, dibujan en el tiempo una inconcebible figura. La Inteligencia Divina intuye esa figura inmediatamente, como la de los hombres un triángulo. Esa figura (acaso) tiene su determinada función en la economía del universo."

Con esto los dejo por ahora. Es una invitación, pues he omitido todo lo que Borges dice y concluye de cada reflejo. Mi apuesta: un interrogante.

*El enlace no lleva aningun lado digno de leer, recomiendo una biblia, ojalá una muy fiel al lenguaje original.

Infinito mudo

2007-09-27T06:10:00.000-05:00

"Tarde / me di cuenta / que los espejos / no se miran"
Edna Lucia Perilla

he enfrentado dos espejos
en uno me veo yo
en el otro también
mis arrugas y deseos
y esos defectos

hay un mundo escondido
detrás mío en el espejo
que borra el presente
ese suspiro
que afirma un pasado
y promete un futuro
pero mi reflejo
ese implacable necio
es todo lo que veo

así me siento
cuando te escribo
cuando quiero darte alguna forma
y solo me veo
así me pasa
cada vez que quiero
con un verso dibujar tus labios
y dibujo los míos
o abrir tus ojos
cegando los míos
así me pasa

Volatil

2007-09-25T18:54:00.000-05:00

De nuevo tu, tan fugaz, tan crítica
tan volátil, tan disponible,
siempre enmudecida

volátil mujer o doncella de las noches frescas
de los amaneceres lila
volátil jardín de aromas de uva, de madera
de bella bailarina

volátil ebria de verde licor, que retrasas
la resaca de la pompa
volátil fortaleza de soldados que avanzan
a tomar el puente y la bomba

volátil corazón desenfrenado que desnudas
las arrugas de los torpes
volátil es el paso del tiempo que se disfruta
si contigo me he reído

volátil sonrisa contaminante de tantos besos
presos del hastío
volátil pecho que se pierde en el infinito
prado de tus besos

volátil beso de tostadas con pan al alba
que no ha sido siempre
volátiles piernas de nácar, frenéticas y dulces
afanosas e impacientes

volátil mano que levanta el peso muerto de la vida
en una sola mano blanca
volátil sueño, perdido en el bosque de la china
de encontrarnos sin calma

volátil conexión de mil demonios, que promesa ripia
de hablarte tan incumplida
volátil envidia, de ser tu amigo me tendrían
todos lo que te hacen fila

volátil marinera de autopistas peligrosas
de marejadas insumisas
volátiles son las horas de la charla de la noche
que no saludan, que no terminan

volátil yo sería si me pidieras un día cualquiera
saltar del abismo
volátil el tiempo que se pierde leyendo a un poeta
o que al menos eso intenta

volátil te han de llamar las mujeres y los hombres
que te harta esperar
volátiles nuestros corazones que esperan sentados
el expreso rojo en Alcalá

A Alba

La teoría

2007-09-20T14:12:00.000-05:00

"Everything should be made as simple as possible, but not simpler."
Albert Einstein

---
ya
fue
que no
supe hacer
más que esperarte
y extrañarte hasta hoy tarde
sobre el calendario en carmín
borrar recuerdos
tu escote
medias
y aún
mas
---

La ciudad duerme de pie

2007-09-12T09:26:00.000-05:00

pequeña escena capitalina

El edificio dormía sumergido en el centro de la ciudad, coronado por una franja de luz en el último piso. Una gran reunión, que se celebrara en una larga mesa de madera se había adentrado en la noche sin pedir permiso. Dos pisos más abajo una solitaria oficina encendida por la fosforescencia de una luz de monitor. El ventanal proyectaba la triste figura del oficinista inclinado. Había olvidado, antes de salir, los sueños en su cama, el amor de cálido aliento de una dama, en el medio de una ciudad agonizante, al filo de la noche, a medio camino del sol.

El bus aceleró pesado, alejándose entre los murmullos dormidos de una ciudad que se niega a dormir. Por el ventanal destellaban los avisos de neón, los semáforos, las cosas que pasan.

En medio

2007-09-04T10:21:00.000-05:00

"una emergencia médica puede ser atendida más pronto por la muerte"

Colombiano desplazado

No nos han dado ni la tierra
ni Rulfo ni Márquez ni señor
Comala es un cementerio
Macondo una ilusión
un espejismo de sudor

cuando un voto escupe
babas por las cruces
cuando una campaña
destruye lo que hacemos
cuando la ley rompe
los lomos del labriego

cuando el mejor médico
es una blanca dama
cuando la vida nos mata
y la muerte es deseada
cuando el amor se vuelve
el virus más terrible

cuando las vacunas
se secan en la nevera
cuando los odios
se mezclan en cerveza
cuando un sueño
es un tormento

cuando el mundo entero
ve cocaleros de mtv
cuando un campesino
muere sobreviviendo
cuando toma y dame
son tu mentira y mi verdad

cuando en medio de la nada
esta en medio de todo

Para reirse un rato

2007-08-14T09:58:00.000-05:00

Cuando terminaba de lustrar los zapatos del hijo del padre, los papeles cambiaron y le preguntó el hijo:

- ¿Qué recuerdo tiene usted de mi padre?
- De su padre - se detuvo a pensar - Que por una causa hay que dar la vida.

Colombia no va todavía sin ti.

A Garzón.

A un poeta mayor

2007-08-08T17:56:00.000-05:00

Me dejaste en tu laberinto
mas por temor no he salido
buscando ruinas, palabras
segundos. Corriendo por galerías

una pregunta martilla sucinta
en la puerta. Una duda genocida
tan joven como el cosmos visto
tan vieja como nosotros mismos

la respuesta se cierne; no desde
monstruosas gargolas, no desde
campanarios ni capitólios, no con
martillos balanzas o crucifijos.
pero sí desde tu portón,
el cruce que nos conoció
y ese parque que nos acojió.

A JLB

Más realities

2007-07-27T08:52:00.000-05:00

Hoy Bogotá, mi querida ciudad, se ha levantado inmóvil, con una paraplejia en uno de sus más odiados miembros: los taxistas. Odio al cual muchas veces me he sumado, pero sin desconocer que hasta familiares de este escritorcito han militado en tan despreciable oficio.

8 muertos en sus filas en lo que va del año y un jurgo* de heridos. Y como siempre las medidas llegan tarde o no llegan, reuniones y reuniones, casos espectaculares y avances de último minuto y ni así les solucionan nada. Yo que despotrico de los taxistas por lo infames que son al volante, por los paseos millonarios, por los madrazos que me he ganado, por los bicicletazos que me he pegado contra ellos, hoy digo que les apoyo. Este país debe cambiar sus formas tan reality de pensar y dejar de ver televisión como moscas en un tubo fluorescente(salvo por los simpson, y que Sábato me perdone, y solo las primeras 12 o 13 temporadas). Es el colmo que la gente tan CityTvlizada aparezca en vivo diciendo que es que los taxistas "cobran lo que les da la gana", "hacen de las suyas", "roban y atracan", y si, cierto es en cierta medida, pero no justifica eso el olvido del estado o gobierno(uno ya no sabe que cosas el gobierno ha dejado al estado y viceversa), y no hablemos del resto de cadenas. Caracol y RCN no dejan de pasar sus payasadas matutinas con invitadas sexistas a dar la vueltita uuuuuu, mientras, que el pueblo calle y muera.

El problema no son los trancones y el caos que generan las protestas el problema es que la gente esta harta de aguantar, y tras tantos años de pensar: "a mi no me jodan y déjenme trabajar", se ha volcado a las calles a exigir lo que el gobierno debe hacer y dar. Pagamos impuestos hasta por dormir, el estado no esta arriba sino abajo de nosotros por que nosotros los pusimos allá para servir al pueblo (servidor publico), y debemos exigirles, salud, educación, trabajo, seguridad, recreación. Así que por favor, miremos que detrás del trancón, del caos, de la ira de caminar y caminar y no encontrar un bus, esta el colombiano harto de esperar y rogar. Ese es, tristemente, nuestro mejor reality.

*Expresión coloquial para cantidades asombrosas e incontables o no recordables.

La Pandemia*

2007-07-23T12:12:00.000-05:00

Perdido en el tiempo un periódico publicó un breve artículo sobre una extraña enfermedad. Los primeros brotes, relataba la noticia, sucedieron en un lapso no mayor a un mes, síntomas variados, y ninguna causa clara.

Presurosos, químicos, bacteriólogos, doctores y de más, se apersonaron de la situación; de todos los casos, afortunadamente ninguno fatal. El comportamiento de la enfermedad en un principio parecía muy confuso, después simplemente aleatorio. Gentes de toda ley eran infectadas, ciudades y poblados eran puestos en cuarentena voluntaria alrededor del planeta. El primer caso documentado se reportó en Tabatinga un pequeño poblado de Brasil. Era una mujer campesina por herencia. Vivía en las tierras que sus padres le habían dejado al morir, sola, hacía 3 meses. Un caso aislado que tuvo réplicas en la misma población y siguió creciendo hasta ser la primera epidemia de esta extraña enfermedad. Finalmente alcanzó proporciones pandémicas. Sin embargo, esa pequeña nota de periódico, fue lo último y lo único que se dijo de la enfermedad en algún medio informativo.

Hace algo más de un año empecé a sufrir los síntomas. Esta pandemia ataca, como ya se expuso antes, aleatoriamente. Aún no se sabe si es un virus o una bacteria, pero su comportamiento es compatible con patologías virales, mas nunca se le ha detectado en muestras de sangre y mucho menos en cultivos. En un principio el individuo se ve inmerso en un estado de anhedonia, un adormecimiento general de los sentidos que extrañamente brinda paz. Pero eso es solo el comienzo. Una vez el adormecimiento cesa, se siente una presión en el pecho que en ocasiones produce dolor físico. Todo esto acompañado de delirio que provoca un comportamiento errático en el doliente. Los ojos arden, se irritan con facilidad y lagrimean frecuentemente. La duración de los síntomas y de la enfermedad en sí, varían dependiendo del individuo, pero el periodo de incubación es corto, dos o tres semanas. Su contagio es, extrañamente, ocular.

La hipótesis más aceptada actualmente dice que el contacto visual con el enfermo, seguido del contacto verbal, brinda un canal seguro para el contagio. El patógeno interactúa a nivel genético produciendo reacciones bioquímicas neuronales que producen enzimas mutadas que se dispersan por el cuerpo a través del torrente sanguíneo. Dichas enzimas alteran el metabolismo neuronal y producen la anhedonia. Los demás síntomas son producto también de ese cambio y de la dispersión de las enzimas en todo el cuerpo.

Finalmente la pandemia, nombre usado para la enfermedad en sí, lleva a la gente a un estado de letargo del cual se suele salir indemne por medio de terapias, actividades extremas de alto impacto y muy frecuentemente con propensión al contacto humano y aslgo de ansiedad. Tristemente pocos casos han sido curados con éxito, la mayoría aprenden a convivir con la enfermedad hasta lograr una vida normal a través de dietas.

*Nota publicada por Kazeta Iritzi, diario literario independiente en el 2005, Navarra

nuevo correo

2007-07-21T12:21:00.000-05:00

Hace algunos meses activé la cuenta parterama@gmail.com para este blog, y si bien esta activa y puedo recibiry enviar correos desde ahi, he perdido su contraseña de manera espectacular y terrible; cuando quise habilitar otros servicios como el chat y demás, me vi fuertemente impedido. No volveré a confiar esa información en mi alter ego, que a ratos escribe por aca. Asi que he creado una nueva cuenta de correo que estará disponible en Google Talk también y es: caycedo.bloom@gmail.com.

Esto nos permitirá ir aumentando el contacto con la gente y analizar algunas cuestiones de este medio tan impersonal, tan frio, tan vasto.

Recuerdo que a nivel de correo parterana@gmail.com todavía sirve, pero recomiendo usar la direción personal que acabo de anunciar. ¿Quien dice que no podría haber más blogs en el futuro, u otros servicios en Parterama?

Revisen el enlace de los correos en el menú y esperen nuevas publicaciones.

Nos metieron los dedos

2007-07-10T11:12:00.000-05:00

ahora si he vuelto, gracias por la espera, disculpen, y vuelvan a tomar asiento

En la boca, en el estómago
en la nuca, por el hígado
en el culo si es preciso
con noticias amañadas
con realities de mierda

Los mataron en el monte
fusilados o ejecutados
entre el fuego cruzado
propaganda y fraude

comunicados tan mudos
respuestas tan necias
imágenes tan sedientas
ciudadanos moribundos

transmisiones en vivo
entrevistas exclusivas
estrenos de telenovela
que el pueblo calle y muera

que no piensen ni lloren
que se viene el reinado
esa niña que escribía
esa madre adolorida
esa chiva

¿que paisito es este acaso?
que se muere en un trancón
que no ve sino caracol
medio real, citytv
medio cadena nacional
mientras muere sin piedad

con tanto humo y ruido
la verdad muere por aborto
la iglesia calla farisea
y a nosotros: redivivos
nos metieron los dedos en la boca

Absténgase

2007-07-09T08:03:00.000-05:00

El exceso de realidad mata
una dosis mínima cada día
un encuentro fugaz
a la vuelta de la esquina
el sonar del pito del bus
el grito del taxista
las luces, los semáforos
las vías atiborradas
la gente que camina
los que esperan caminar
los niños y sus berrinches
los adultos y sus vidas
las calles, el tráfico
los radios, las ofertas
y los tristes payasos
las mujeres y los hombres
que no esperan, que no llegan
los recuerdos que se borran
que se olvidan y recuerdan

Ahora que me he alejado
y he tenido que volver
con certeza les digo
absténgase de realidad
de a poco nos guarecemos
en las noches, los amigos
las luces de neón
el silencio, un beso
un abrazo, una canción
y ojala nunca venga
la realidad con su hoz
y su epitafio de piedra:
es hora de volver

A Jam 100

Abrazos Gratis

2007-07-03T10:23:00.000-05:00

Esto es una campaña rerara, de gente tostada sin lugar a duddas y como yo soy tostado y refrito pues la he practicado. Me he dado a la tarea de regalar abrazos en el Jamboree Scout Nacional 2007 y es un exito, hoy todo estan en las mismas y es rico ver com oen un putno de este paisito todos se pueden llegar a querer.

Gracias a Paz, Luli, Marcela, Warnov y al resto que han venido y a los anonimos, Abrazos a todos.